По-настоящему...

После всего того, что было здесь, о чем знаешь и ты, и он, что видели другие... После того, как поставили точку. После того, как опустела пристань и надежды давно законсервировались впрок. После того, как небо стало у каждого свое и огни на взлетной полосе потухли навсегда. После всего этого, конечно, нужно заявить:
- Я счастлива, веришь?
- И я счастлив. Честно-честно.

И улыбнуться. И руки засунуть в карманы куртки, чтобы не выдать себя каким-либо жестом. И не думать. Совсем не думать о нем.
Но вот потом, тайным лазутчиком, обязательно закрадется мысль - он не забыл. Да. Ну, точно тебе говорю. Помнит, как ты смотрела на него, как касалась кончиками пальцев его волос. Все ваши словечки, фразочки, шуточки, песенки. Письма эти, волнение, посвящения. Это же было важным.
Было?
Здравый смысл одернет и скажет - возьми себя в руки, тряпка! Не помнит он ничего, другая жизнь у него. Ясно тебе? Хватит о всякой ерунде размышлять, иди лучше книжку почитай.

И ты идешь, садишься читать чужую историю. А видишь свою.
Ничего по-настоящему не заканчивается.
Или заканчивается?