Привезите меня в страну...

   
   Привезите меня в страну под названием “Осень”. Я предъявлю на таможне свой багряный паспорт, и никакие визы мне будут не нужны. Проживя там один сезон, я автоматически получу гражданство. И буду гордиться им.

   Научите меня жить по законам этой страны, где смерть-это праздник, а не трагедия, где всеобщий уход, долгожданный и безболезненый, сопровождается вспышками прощальной и до того невиданной красоты...
   
   Листья, сорванные озорным ветром, долго кружатся в тонком, прозрачном воздухе. Есть горькая правда в этом плавно спускающемся с дерева листке, правда неизбежного конца. Но, без сожаления падая в расцвете своей красоты, листья дружно слагаются в кучи и весело шуршат под ногами.

   Выдайте мне там жильё, хотя бы на время, где-нибудь под старым добрым дубом. Дуб не терпит этой праздничной суеты с примеркой нарядов, и, отворачиваясь в сторону, ворчит и жалуется на легкомыслие окружающих, поскрипывая ветвями на ветру. Дуб прост, но основателен в своих суждениях и грубоват своей прямотой, и ему одному я по-настоящему верю.

    Поселите меня под ним. Я буду наблюдать отсюда за пьянящим рассудок торжеством. Я буду вдыхать запах опавших листьев, растревоженных мелким дождём. Буду шуршать теми, кто уже отгорел, любоваться теми, чей последний час ещё не настал. Буду слушать крик пролетающих косяком птиц, искать их в серых тоскливых тучах. Вы на юг? А мы здесь. Мы принимаем всё в лицо.

   Поселите меня в стране под названием “Осень”. Я буду достойным её гражданином.