Ошибка

Я смотрю на портрет любимой певицы. Голоса, сладостнее и нежнее в полутонах, волнующего в низком регистре, красивого, как бывают, наверно, красивы голоса ангелов, никогда больше не будет. Как и всё на свете, он неповторим. Ослепительная звезда в человеческом облике, пронёсшаяся по небу тысяч и миллионов жизней, увлёкшая их за собой в своём огненном полёте. Как может исчезнуть такое создание, один из редких  шедевров творения? Но, увы! И звёзды когда-нибудь исчезают. Её изображение возникает по щелчку компьютерной клавиатуры, золото её испанского сопрано льётся с дорожек звукозаписи. Она не исчезла бесследно,   и всё же её нет с нами.
Все мы, и великие, и малые временны. Живём, пока живём. Всем обрублен конец ещё при рождении. Всех ждёт последняя черта. Кто-то каждый день умирает вокруг нас, но это не мы. В глубинах сознания уверены, что эта участь не для нас. Но стук в дверь с той стороны всё настойчивее. Конец неотвратим. И мы спрашиваем себя: почему, за что? Отчего нельзя продолжать жизнь ещё долго-долго, может быть, даже вечно? Смерть представляется трагической, скорбной и несправедливой ошибкой. Но, скорее всего, ошибка - наше отношение к естественному ходу вещей в природе. Ошибка эволюции, приведшая к осознанию того, что в сознании не нуждается.