Звук

Выключить звук. Вокруг. Забыть обо всем. Пойти дальше. В три часа ночи снять первое и последнее платье в свое жизни, кинуть на стул и усесться в нижнем белье за кухонный стол, разобрать кавардак, откинуться на спинку кресла и понять, что вся твоя жизнь – это какой-то неудачный комикс. Комикс, где нет правых и виноватых, только ты в чарующей пустоте, но не доставляющей никакого удовольствия. Кошка пушистым комком свернется на сухой коже ног, сдирая шерстью чешуйки. Змей. Внутри. Вьется, вьется, вьется, словно хвост воздушного змея в облаках. Так много шума вокруг, так много слов, так много всего: зажать уши, выдернуть провода из телевизора, пыльного ноутбука, каминов, стиральных машинок и холодильников. Вроде бы пусто, но все равно так много всего, что не спрятаться. Никуда.
Хочется ругаться матом, но не осталось сил. Все беседы приводят к монологам. Не твоим. Уши не блокируют ненужную информацию, губы не двигаются, чтобы воспроизвести слова. На улицах так шумно, что слышно сквозь наушники все крики, гамы, несущиеся машины по мокрому асфальту. Ты принимаешь происходящее, гремя черными браслетами на костлявом запястье. Раз. Принял. Два. Отпустил. Три. Смирился. Четыре. Смирился, что отпустил.
И в городе вырубает весь звук, словно тебе надели на голову прозрачный круглый аквариум, только и успевают подавать туда кислород, чтобы несчастная рыбка не задохнулась. Через плечо смотришь на какого-то человека в черном, и эти тени крадутся в воображении, выуживают воспоминания, а ты рыбка. У рыбок память на три секунды, и это спасает. Примитивным существам вообще легко живется. И ты становишься. Возвращаешь себя обратно на пустую кухню, где уже давно не ступает нога близких. Так мечталось жить отдельно и так мечтается вернуть время, когда жил не один.
Звук.
Нет звука.
Нет дыхания, сладкого, сонно ложащегося на задние дельты теплой пленкой вдохновения и наполненности. Шершавая спинка кресла царапает огрубевшую спину, словно пытается добраться до костей. Добирается. Озноб пробегает по царапинам, мурашами забираясь в трещины.
Слышишь этот звук?
Это жизнь пытается доскребтись до тебя.

30/3 – 2/4/16
Россия, СПб

Редактор: Настя Шварц