Кофе

Просыпаешься утром, глаза затуманены, в ушах белый надоедливый шум. Ощущение, будто вчера случилось, что-то плохое. Веки опухли, во рту пересохло.

«Прекрасное начало дня» думаешь ты и набираешь воду в фильтр, смотришь на поднимающуюся гладь и понимаешь, что слишком давно ты был на море, там же все становится ярче, радостней, что ли.

Люди в несуразных цветных шортах в чьих мыслях только то, что они хотят купить на мелком прибрежном рынке, фрукты вино или морепродукты. Они живут в полуразваленных комнатушках у какой-нибудь одинокой женщины, обязательно за сорок и обязательно в разноцветном халате на пухлое, но красиво загорелое, тело. По утрам она приносит кофе для нее, почти неслышно стучит, отдает ему чашку, выкуривает пару сигарет и идет варить, какой-нибудь суп. А в голове у него нет ничего, что бы его тревожило и единственное желание это, чтобы спящая, опаленная солнцем, «любовь всей жизни» проснулась выпила кофе и они, как маленькие побежали бы на пляж купаться на надувных матрацах закапывать кого-нибудь в песок и есть кукурузу под палящим солнцем. Только море спасло бы тебя сейчас.

Выливаешь воду в чайник. Включаешь его. Десятки пузырьков, идеально круглых, блестящих и мечутся в прозрачном сосуде, пытаясь выбраться наружу, как маленькие дикие птички в клетке.

Выливаешь воду в стакан, завариваешь дешёвый, отвратительный на вкус кофе. За которым ты часто погружаешься в пустые тяжелые мысли. Сейчас ты размышляешь о том, что тебе даже не хочется умереть, есть только одно          желание, в раскалывающейся голове, лечь на пол и смотреть в потолок, пусть вокруг тебя гремит жизнь, пусть люди носят свои тела, словно полиэтиленовые пакеты, наполненные сажей, пусть лопаются, пачкая все вокруг. Они абсолютно слепы, видят и слышат только себя, даже когда говорят с тобой, заставляя ошибаться, что тебя понимают. Но… Нет! Они видят лишь тот образ, который надумали себе сами, и ждут каких-то действий не от тебя, а от этого приторного образа полного их собственных пороков и несбывшихся желаний. И начинают ненавидеть, если понимают, что ты не соответствуешь этому фантомному сбору качеств в их головах.

А любовь? Любовь, всего лишь, эгоизм одного и жуткая зависимость, будто у героинового наркомана, другого. И как пусто ты себя ощущаешь без любви, словно закоренелый нарик без дозы. Ты начинаешь ее искать, перебирая судорожно в голове варианты. Может тот, а может этот, или вообще вон тот. Но, нет же, это все пустое, это не твой вид наркотика, а твой же героин наслаждается своим превосходством, уничтожает тебя медленно, проникая в каждую клеточку твоего воспаленного мозга. Он кайфует, когда ты страдаешь от страшной ломки.

А ты допиваешь кофе, сжимаешь руками голову, боясь запачкать все сажей.