Высота

Бывает такое настроение - как будто бы стоишь на вершине горы. Такой высокой, слегка заснеженной и морозной, упирающейся в разреженный воздух прямо под тонкими, перистыми облаками. Ты стоишь, слегка разведя руки в стороны, и холодный, пахнущий свежестью ветер лижет твои раскрытые ладони, треплет волосы, окутывает хаотическим движением высотных воздушных масс. Над головой иногда проносятся хищные птицы, покорители небесных течений, и время от времени над всем этим монументальным, прекрасным безлюдьем раздаются их протяжные крики. И ты стоишь, а впереди лежит молочно-белый дымчатый простор, настолько обширный, что не хватает взора, чтобы охватить его; вниз уходит глубокий обрывистый склон, поросший изредка мхами, а справа и слева возвышаются в своей величественной неподвижности соседние острые пики. Холод совсем не ощущается - хоть здесь постоянно дует и солнце не пробивает облака; создаётся ощущение, что ты вписываешься в природу, становишься неотделимой её частью, раз уж она позволила тебе дойти сюда и теперь быть здесь. И вот ты тоже недвижимо замираешь, вслушиваешься, проникаешь всеми органами чувств в своё окружение, поднятое на тысячи метров высоко над миром… Наедине и в унисон с суровой поднебесной природой, такой непоколебимый, никому не известный, непокорённый.