По пути

Я просто вышел вечером за сигаретами. И не мог надышаться темнотой ночи, наглядеться на нее. Ленинградский вокзал пнул меня под зад и я ввалился в вагон. Совсем лишенный питерского романтизма, я ехал к Неве. Без сигарет, без сменного белья, без надежды. Десятый вагон, верхняя полка, некрасивая проводница с невкусным чаем.
Свод новых правил режима ничего не позволяет. Ну какой смысл в езде на поезде, если нельзя курить в тамбуре, запивать салями коньяком, и потом охмелевшими глазами бесстыдно любоваться на грудь попутчицы? Можно пить йогурт, есть лапшу в кипятке, невнятно отвечать на вопросы о кондиционере и свежем постельном белье. Мы уже в матрице?
В мерцании пустых щенячьих зрачков, умерших в гаджетах, я жадно ловлю лица Людей… Люди смотрят в окно, читают книгу, втихаря цедят теплую водку и смачно закусывают «краковской» - вот оно - потерянное поколение живых попутчиков.
Девочка на соседней верхней грызет ногти, а предательски выглядывающие белые трусики из-под джинсов делают ее похожей на Лолиту…к которой возможно я и еду… Какого черта? Я вечно двигаюсь туда, куда не хочу. Просто дорога, просто позвали, просто… Копченый запах смоленых шпал успешно выдает себя за аромат свободы. Но фантазии о конечной станции снова не совпадут с действительностью.
Чем дальше твой путь от дома, тем чаще ты встречаешь людей, которых хочется любить. Потому, что любимые остаются там, на отправной точке.