Без пяти двенадцать

Без пяти двенадцать.
Пролог.
21 декабря 1958 год. Вторник.
На часах без пяти двенадцать. Мартин сидел возле окна на кресле в стиле "ампир" и теребил в руках клочок бумаги, на котором был написан чей-то номер. Он всегда его носил с собой, возможно это был номер какой-то его подружки, но эта тайна навсегда останется тайной, потому что я никогда не решался спросить его : кому принадлежит этот набор цифр, а тем более когда он был на взводе.
Я сидел напротив Мартина, в углу, на какой-то табуретке. В руках я нервно сжимал свой трофейный кольт со времен войны.
Напряжение нарастало, на лбу холодными каплями выступил пот-мы ждали сигнала. Одиннадцать пятьдесят восемь, Мартин встал с кресла и зашагал по комнате: "Где их носит, черт возьми?" Эти слова просто растворились в пространстве, ибо я не успел дать ответ из-за резкого стука в дверь. В два шага я оказался у входной двери, прильнул к глазку. Это был он, да, как на фотографии, мы ждали именно его-Вильям Портман собственной персоной, правая рука самого крупного папаши Чикагской мафии.
Мартин подошел и рывком открыл дверь, совсем забыв о моей голове, смотрящей в глазок, довольно неприятные ощущения ожидали меня следующие пятнадцать секунд. Секунд пульсирующей боли и матерной брани, а все благодаря шалящим нервишкам моего дружка. Извинений не последовало..
Дверь открылась, вошел широкоплечный мужчина, лет сорока семи. Черные волосы, маленькие крысиные глазки, тонкие губы, аккуратно выстриженные ногти, весь поглаженный и ухоженный.
Меня это так удивило, что сначала показалось, что паренек нестандартной ориентации..Особенно в эдакие времена
Говорить начал Мартин:
-Принес?
Строгий и грубый голос Вильяма, выдержав небольшую паузу, вырвался из недр его глотки и произнес коротко и ясно:
Да.
Портман передал кейс Мартину, тот открыл его, пересчитал зеленые бумажки и сказал:
-Все точно..эм.-и продолжать не стал.
Я посмотрел в глаза Марти, в них был страх и необъятное безумие, меня вдруг как молнией ударило и я инстинктивно рванул в ванную, сняв ударом плеча дверь с верхней петли, я упал на пол и не успел прикрыть уши руками, как громкая очередь Мартиного Томпсона оглушила меня. Послышался треск дерева и звон падающих на пол гильз. Такая палитра ошеломляющих звуков пролезла в самые дальние уголки моего сознания, забирая в недолгую тьму. Говоря простым языком - я отрубился. Прошла целая вечность, до того как Марти оторвал меня от этого "сна".
Выйдя, так сказать ,в "свет", а именно в коридор, я увидел картину, совсем не вызывающую..никаких эмоций- Портман лежал на правом боку с целой обоймой свинцовых подарков в теле. Тонкая струйка крови текла по немного перекошенному полу к моим ногам.
Твою мать! день испорчен, этот осел забрызгал кровью мою новую сорочку!-практически проорал Марти.
-Надо бы прибраться..а то....-звук полицейских сирен прервал меня.
-К черту!!Делаем ноги!-хватая кейс произнес мой нервный товарищ.
Недолго думая, я схватил свой лежащий в ванной пистолет и побежал за Марти, который был уже на улице. Я выбежал во двор, напарник уже сидел в свежеугнанном Кадилаке:"Эх жалко такую машину портить!"- подумал я, не останавливаясь.
Прошло 10 минут прежде чем я отошел от шока и начал говорить:
-Что будем теперь делать, мать твою! Ты грохнул правую руку Тони Карпачо, правую руку самого крутого парня во всем штате, ты соображаешь что ты вообще наделал? Они найдут нас, у него связи повсюду! Мы трупы!
Но мои отчаянные, полные безумия и страха реплики ничуть не задели Мартина, он спокойно вел машину, покуривая сигарету и думая о чем-то своем. За рулем всегда был он, это было его время, ему было плевать на все, на предрассудки ,на принципы ,на то что он только что убил человека ,плевать абсолютно на все. Он падал в глубину какой-то пропасти, где нет ни мыслей, ни страха, ни паники, нет ничего, кроме ненависти ,ненависти к самому себе. Ну, это мое мнение, конечно же, я мог только догадываться, а спросить не решался.
Прошло минуты две, прежде чем он ответил:
-Надо найти нору, и закопаться, там уже будем думать, что делать дальше.-сказал Мартин.
-Переночуем в какой-нибудь незаметном отеле, завтра отправимся в Ист Хиллз. у меня там небольшая квартира, на первое время хватит. И кто тебя потянул нажать на курок, черт возьми, мы влезли по самые гланды!
Я сам не знаю, теперь уже ничего не исправишь. Но ведь ты должен понимать, что они бы слили нас, мы не нужны им, они получили бы товар и всё, мы как свидетели, соучастники и так далее, тут уж выбор: либо мы - либо нас!
Мартин был прав, и меня это трясло, потому что я не догадался раньше об этом, а в школе я учился отлично и всегда думал, что аналитические задачки я решаю на раз-два! А Мартин был хулиганом, и все же он все понял раньше меня, без него я бы уже валялся на какой-нибудь свалке.




Двенадцать тридцать три. Мы ехали по ночному Чикаго, крупными хлопьями шел снег, дворники едва справлялись со своей задачей. За окном машины и внутри была абсолютная тишина, только звук мотора издавал странные звуки, похожие на кашель; словно мы остались одни в этом огромном и беспощадном городе. Такой гробовой зимней тишины я не слышал уже давно.
Наконец мы нашли какую-то незаметную шаражку со названием « Мотель Майкла ».
Это оказался мотель, со скудным обслуживанием и маленькими ценами, ну так оно и должно быть, в регистрационной книге последний посетитель был 3 недели назад..
Парень по имени Никель записал нас в эту книгу и выдал ключ на однокомнатный номер.
Мы расплатились с ним и поднялись на 4 этаж, где и был наш «ночлег».
Дверь открылась, можно сказать, не сразу, а после того как Марти психанул и трахнул ногой по дверному замку, сломав дверные коробки. Звук был очень негромкий, вероятно из-за того, что здесь все уже давно прогнило, дверь мы приткнули лежащим около пожарной лестницы кирпичом.
Усевшись в доисторическое кресло, я закурил. Мои руки конвульсивно тряслись,
Охренеть, Брэд, я виски нашел, вот это да-а! - как ребенок прокричал Мартин из места, отдаленно напоминающее кухню.
Мы нашли какие-то стаканы и начали распивать только что найденный виски. Я знал, что меня от алкоголя всегда распирает на «поболтать», и сегодня мне было так же не избежать этого. Итак, после 4-х стаканов виски меня понесло, и темой для «поболтать» послужила моя жизнь до знакомства с Мартином.

-Марти, ты знаешь, что я жил в полном одиночестве, пока не встретил тебя? Нет, наверное, не знаешь.. У меня не было никого, и мне было хорошо. Для того чтоб ты понял, представь себе, что какой-нибудь город полностью вымер, например Нью-Йорк, и ты стоишь в 4 утра на «Тайм Сквер» ,а вокруг ни души, ни звука, никого, абсолютно. Представляешь сколько у тебя есть времени на то чтобы побыть с самим собой. Сколько времени у тебя на то чтобы подумать, просто подумать, обо всем, о чем ты хочешь. Представляешь какое раздолье для игр твоего разума. Представил? Вот что со мной происходило тогда, я был забит в угол, загнан, я постоянно пил.. А в принципе, что мне еще было делать? Я никогда не был женат или влюблен. Мне и одному было хорошо. Но знаешь, Марти, сейчас я бы так не сказал. Я благодарен тебе за то, что ты вытащил меня из этого плена, из плена у самого себя.
Понимаешь…
Но Марти меня перебил: «Тебе надо меньше пить Брэд!»
-Мы с тобой людей убиваем, и сейчас по уши в дерьме, а ты мне тут исповедуешься..
-Прости меня, друг мой, мне надо было выговориться....