Поэма-драма исхода

Раннее лето. Календарно – весна, но ощущение – лето, когда все деревья напоминают вишневое с его редкой, но по-китайски выразительной прозеленью: мелкими, яркими, филигранными листочками, своей клейкой новизной привораживающей взгляды. Если б еще на каждом – по нежному соцветью! Воздух мягок и рассеян, как взгляд только что проснувшегося ребенка. Атлантида или другая какая Астролябия, но на дальнем лужку непременно коровки с коубеллами и пастушеские свирели… Ни облачка, ни ветерка. Пейзажное затишье.

Королева:

– Ах, какая скука!
Словно и не утро,
Будто и не роскошь
Майского разлива.
«Далеко до друга» –
Разве это диво?
Все-таки не дева,
Даже терпелива,
И неприхотлива,
И не белоручка,
Есть чему отдаться…
Скука – вот колючка!
Скука – это ждучесть,
Приближенье друга.
Ждучесть – это участь
Избранных…и вьюга
Пронеслась. И роскошь
Мая отлетает.
Остается скука,
Скука, скука, скука…
Вечер. Небо тает.

(Появляются сны-наветы, мягкие, еле шуршащие легкими тканями волшебных плащей, существа)

1-й сон:

– Спи, государыня!
Бледные саваны
Наших покровов
Окутали остров.
Знай: забытье –
Не из худших оков.
Нет ничего и не будет –
Так просто.

2 сон:
– Нет и не будет.
Не жди, не печалься,
Душу – в доспехи
Из кованых истин:
Жизни не будет
И не было жизни,
Мир – это тлен,
Разложившийся остов.
…«И что ты не знаешь – единственное, что ты знаешь,
и чем ты владеешь – тем ты не владеешь,
и где ты есть – там тебя нет»…

3 сон:

– Есть только сон,
Ибо сон – это греза
И воплощенье
Предвечного смысла.
Сон есть поэзия,
Жизнь – это проза,
Тягота тел,
Побуждаемых к мысли,
Вечно обманной и вечно сулящей
Счастья. Оставь
Эти глупости глупым.
Спи, государыня,
Не в настоящем –
В мнимом найдешь
Отпущения мукам….

ЗАНАВЕС…

(прим. 1994 г)