***

Поздняя осень. Вечер. За окном моросит мелкий, холодный дождь. В комнате темно и тепло, лишь иногда она освещается светом от фар проезжающих машин. Тихо играет граммофон, мирно расположившийся на невысоком деревянном столике. Что это? Скрипнула дверь, и в комнату, словно кошка, бесшумно вошла худенькая девушка.

Она осторожно поставила кружку горячего чая на журнальный столик и побольше укуталась в шерстяную кофту. «Та-та-та», - подпевает молодая особа граммофону, из которого доносится легкая джазовая мелодия. Скользя, будто на коньках, по потертому от времени паркету, девушка не спеша, подходит к подоконнику и, запрыгнув на него, поджимает ноги, обхватив их руками. Она смотрит в окно, смотрит, как капли дождя медленно стекают по стеклу. Рядом покоится старенький телефон «Nokia».

Часы в углу пробили шесть вечера. Но девушка не обратила на это внимание, она чего-то ждет. Ждет телефонного звонка. От кого? От него. Сколько ей еще ждать, не знает. Но этот звонок важен ей. Кажется, он заставит ее улыбнуться в этот промозглый вечер.

Тишина. Граммофон давно затих, а звонка все нет. Девушка примкнула лбом к холодному стеклу, с грустью смотря на проезжающие машины. «Он забыл, - думает она. – Он не позвонит…»

«Длинь, длинь!» - вдруг звенит телефон. Она вздрагивает, секунду смотрит на телефон и нерешительно берет его. SMS. Ее сердце начинает биться чаще. Открывает. «Это он», - думает она и быстро читает сообщение. Написано немного, но этого достаточно, чтобы она облегченно вздохнула и улыбнулась.

«Еду к тебе. Люблю».