Мутный взгляд

Немые водоросли волновались на дне океана, льнули друг к другу, тянулись к свету. Тщетно. Им было не дотянуться, что-то мешало.

Когда наступала ночь, их стремление вдруг лишалось смысла, они по-прежнему волновались. Там, на поверхности, в стороне, откуда не существует возврата, мёртвые водоросли шелестели, поблёскивая отражённым светом.

Все они были подвластны и все – немы: говорил океан. Он дышал, он побуждал стелиться, стремиться. Что было в них СВОЕГО, кроме безудержной тоски по свету?

Чья-то жизнь таилась порой среди них. Осторожная жизнь: замирала на время, терялась, как взгляд в сетях непонятного страха. Чужого. Холодного. Как океан ночами...

... Он шёл, словно дождь, шелестя одеждами, совершенно без мыслей, просеивал пустоту. Пустотой были люди, как водоросли, послушные силе прилива, отлива. Рождались из тьмы и во тьму отступали; поблёскивали огоньки.

Проточная музыка тихо стелилась по дну переходов – там, под землёй. Он пил её маленькими глотками, спускаясь к истоку, и уходил. Отходил в сторону, удалялся: в его движении она обретала жизнь. Чем сильнее его тянуло к этой музыке, тем быстрее он шёл, напрягая слух.

Барабанил дождь. По деревянным настилам, пластмассовым лежакам. Гроза уходила, ровнее дышал океан. Но водоросли по-прежнему волновались. Лишь те, прибитые к берегу, лежавшие в стороне, обретали покой, ни к чему не стремились. Скукоживались на свету.