Ску кота или

               
     Закончив с Гоголем и так и не посетив по причине простуды близлежащий бордельеро, решил я продолжить ознакомление самой красивой, сексуальной и глупой спортсменки Галактики с русской классикой, пыльными томами обгрызенных мышами этажерок теснящихся в пока еще не закрытых библиотеках нашей общей родины, так восхищающей фигуристку с сиськами, что она ломанулась на лед могучей сибирской реки, морозить жопу, фотаться в ковше экскаватора, радовать поклонников, вводить в заблуждение чрезвычайно серьезные британские СМИ и отдельных ублюдочных блогеров еврейской национальности, вновь замутивших очередную петицию людоедам, бля, твари, как же меня трясет от этих свиней, пидарасов, гандонов, их, б...дей, реально пора уже расчленять на базарах по субботам, вешать на осинах и гнать в газовые камеры, забивать свиным мясом морозильники и рефрижераторы арктических зимовок, ледоколов и Лениных, расстреливать у заборов и стенок, а они продолжат гнусеть и биться у эсэсовских сапог, обсуждать перипетии аннексий, выяснять уровень кала в своих головах, жрать буженину и дрочить на сиськи Потупчик, затупившей по - полной уже с неделю, я даже боюсь думать, куда она скатится далее, может, под крыло Мадонны с кошками, это было бы забавно, троллейбус " Самарканд - Пешмерга " во всей красе говножуйства и мудизма, бурлящих гневными строчками и Епифанцевыми, не хватает синих носов сибирских выползней и задорно торчащих в морозное небо хвостов уральских поползней, а так - юльдеря кустых тусунь, других слов и нету. В общем, Машенька, знакомимся мы сегодня с бессмертным произведением Гашека Чапека " Гребаный Экибастуз и милосердная сальмонелла ", написанным в стол, положенным с прибором, упрятанным в носок, завернутым в газетку, найденным Свибловой среди музейных экспонатов современного искусства по наводке ведьмы Надьки Толоконниковой, отмытой Дашей Жуковой за счет пенсионных накоплений россиян из щедрого фонда Романа Абрамовича, увезенного много лет назад в Британию, где его - фонд - уже ждали крайне щепетильные в финансовых вопросах  британцы, алчно растопырив пидорские хавальники мэров, лесбийские анусы премьер - министров, а также косые зенки самой королевы, которую ночь видящую во сне отдаленного предка Карлушу, стоящего на коленях с молитвенно сложенными руками на жертвенной груди невиновного потерпевшего, в зеленых штанах с бахромой и в окружение каких - то ни хера не толерантных рыл, готовых оказать содействие по перемещению в грядущее и Потупчик, и птичке тупик, и сенатору Клинцевичу, в одиночку отстоявшего рубежи родины перед агрессивным ликом подводника Новгородцева, короче, чтоб тебя не запутать в замысловатой подаче очередного сетагейма на хер, скажу проще : книжка - полное говно, как и все здесь. Поэтому не читай ее, а лучше вот сказочку послушай.
     Однажды один мужик понял, что он - в Ростове. Ему лет сорок, вот он в середине жизни и осознал, что п...дец, Ростов вокруг. А его брат уехал в Америку и там задержался в ресторане " Львов ". Ну, мужик и думает. Никто не знает, о чем он думал, но с тех пор жизни в России нет. Понимаешь ?!
     Мораль : " Россия и жизнь - понятия несовместимые, как Витухновская и талант ".
     Или вот еще случай был : идет один мужик. Ну, идет и идет и х...й с ним, как говорится. Но в том - то все и дело, что шел он в п...ду. Приходит, осматривается по - хозяйски и приходит в бешенство, ибо так там ништяково, тепло, уютно, весело, на всю башку, как раньше прямо. Сел мужик на корточки, закурил и запел. Никто не знает, что именно он пел, но с тех пор направление полета несколько изменилось и круги своя скукожились в ожидании неиминуемого окончательного отстрела вообще всех пишущих по - русски, думающих по - русски, гонящих унылую хрень на потребу общества бесконечной озабоченности тем и этим, хотя известно с времен древних : едем дас сейне. Морали не жди, это же не сказочка, а случай, случаю же приличествуют звуки особого рода, кони ржут, кошки вопят дикими голосами, люди стонут и кричат непонятные слова " Си, эль куно, троя, фака " и так далее, я сейчас схожу покурю, постанывая от восторга, кружась головой от кипящего разума в бошках русскоязычных деятелей информационного пространства, рыгану чутка, не без того, и вернусь, расскажу историю, а закончу все стишком, приводя в зависть и трясучку многочисленных сучек и даже интеллектуалок - двустволок своим явным восхищением сделавшей себя самой единственной моей и неповторимой.
     Девятнадцатого апреля тридцать восьмого года фюрер проснулся поздно, около одиннадцати часов ночи. Спать он завалился в январе, а проснулся в апреле. Встал, умылся, позавтракал и велел привести к нему величайшего предсказателя Рейха, человека без фамилии, но с отчеством, Самуилович его отчество было, если тебе интересно. Пришел, значится, Самуилович и ничего не говорит. Он немой был, изъяснялся чисто жестикуляцией. Показывает такой фюреру, мол, тыр - пыр, е...ся в сраку, так и так, через семьдесят лет будет на востоке великий вождь, коему также лучше бы было рта не открывать, но он только и будет делать, что нести полную дичь. Убыл, бля, Самуилович, на рот фронт поехал, а фюрер застрелился. Потому никакой войны и не было. Но девятое мая - было. Было и сплыло. Положено на оффшорный счетец, перевязано кинолентой с Крючковым, награждено орденом Святой Кристины за успешное руководство шакальими стаями и арктическими конвоями барж - говновозок, поставлено в шкап и забыто навсегда. Это настоящая история, не фальсификация.
     А стишок простой и краткий, практически, японский, хокку, но только из одной строки.
     На лошади.