Белый

Чистый и холодный. Мягким покрывалом по земле. Радужными искорками на солнце. Снег. Маленькими иголочками впивается в лицо, заставляет слезы на щеках обращаться в льдинки, делая твое дыхание видимым. Ты еще дышишь, а вот твой друг перед тобой… белый, такой чистый и светлый, словно ангел… и холодный.
Заупокойная церковного хора и разрушающий гармонию плачь, нет, - вой матери, рвет струны твоей души, рассекая ее, оставляя кровоточащие раны, что со временем станут белыми шрамами, болью и холодом. Белая простыня, укрывающая тело и лицо близкого, родного, части тебя самого, вырывает, крадет у тебя его, его образ, который больше никогда не изменится, не постареет вместе с тобой, застыв на старых фото… и в твоей памяти, что сохранит для тебя и тепло его объятий, и все оттенки его голоса, и краски эмоций, ваши встречи, ваши дни и ночи, ваши чувства, вашу дружбу и любовь… и белый свет его улыбки, что так часто озарял твой дом ярче дневных лучей, наполняя твою грудь счастьем. А теперь…
Теперь мерный стук молотка о крышку гроба загоняет в твое сердце свинец, делая его непомерно тяжелым, тянущим к земле. И крылья, дарованные им, перо за пером, осыпаются с твоих плеч, падают наземь белым снегом. Пройдут годы, и боль притупится, но ты всегда будешь помнить ту незатейливую мелодию, что он частенько напевал себе под нос, и с тоской, но и с умилением вспомнишь, как укрывал его, уставшего и сонного, тем белым одеялом… совсем так, как укрыл его сейчас этот снег.