Глава третья

 Две недели, проведенные в больнице, казались мне самыми спокойными за
последние годы. Не курорт, конечно, но вполне тихое место. Меня даже не
смущала убогая беднота и ужасная пища. Нравилось, что Светка навещала,
приносила фрукты и даже кое какую еду из дома. Так можно и привыкнуть
снова к вниманию бывшей жены. Не хотелось называть ее этим унылым словечком.
Доктор Алексеев заходил каждый день. Иногда просто молча сидел на стуле,
а потом уходил. Я повадился сбегать из палаты в туалет и курить там у
открытого окна. Мария Кузьминична ругалась, обзывая меня придурком. Пусть
себе ворчит, старая карга. Я больше не обижался на нее.
Алексеев не ругал меня, он даже позволил себе курить рядом. Так мы вполне
дружно злили медсестру и наслаждались холодным воздухом из окна и
клубами дыма, улетающими в небо. Оказывается, мало надо для того, чтобы
сделать перерыв и посмотреть вперед, покурить.
 - Знаешь, Белов, твой друг Караваев не оставит тебя в покое. Ты у него на
крючке.
 - Зачем ему убивать меня, тогда не получит обратно деньги.
 - Логично, но сдается мне, ты в списке.
 - В каком списке? - не понял я.
Алексеев уставился на меня, даже забыл пошевелить усами.
 - Не пугай меня, Белов, я надеялся, память вернулась к тебе. А иначе стоит
повторить терапию.
 - Вернулась, не беспокойтесь. Вся жопа исколота вашей терапией.
 - То - то! - погрозил он мне пальцем.
Не вспомнил я, о каком списке шла речь, да и не важно. Алексеев был
странным человеком. Словно он бывший пациент собственного отделения.
Просто по какой - то смешной случайности сделался доктором.

 Жаль было расставаться с крошечным больничным райком, с Алексеевым. Даже
Мария Кузьминична вызывала теплые чувства, привык я к ее скупому уходу.
Думал придет Светка на выписку, но она не появилась. Алексеев пожал руку,
пожелал здоровья, хоть всем своим видом показывал, что не верит в мое
благополучие. Я сам не верил.

 Оказался на улице, свободен. Одежда испачкана кровью. Ощущение полной
растерянности. Я просто иду по улицам, не узнавая их.  Все смешалось,
утешаю себя. Но город перестал быть привычным отчего - то. Может из - за
пустых пространств. Прохожие попадаются редко, некоторые испуганными
стайками, как птицы, перетаптываются на остановках. Другие быстрым шагом
спешат вперед, не оглядываясь по сторонам, не тратя время на рассматривание
витрин, друг друга, на мимолетные слова. Даже кажется у них нет мыслей.
Все устремлено прочь с улиц, в норы домов и подворотен.
Магазины попадались с надписями на дверях "Закрыто."

 Машин мало, нет пробок, заторов, музыки улиц. Тихо, и падает снег. Он
начался тогда, еще в первый день в больнице, и до сих пор не прекратился.
Что, если завалит дома по крыши?!

 Иду долго, просто надеюсь на мышечную память ног. Они принесут меня в
съемную хату в спальном районе. В нашей квартире живет Светка с сыном.
Тогда я просто ушел, чуть ли не в домашних тапках, оставив им жилье.
На переходе мигает красный. Я честно жду зеленого света, но он не появляется.
Сломан светофор, как и весь город. Я начинаю переходить пустую дорогу.
В другой стороне катит машина, но она так далеко, а из - за поворота
выскакивает другая, скрипя шинами по гололеду. Я почему - то остановился,
хотя стоило прибавить шаг, даже побежать.
Машина в снегу, чудище, она проносится в миллиметре от меня, обдав ледяным
ветром лицо. Затормозила, и из открывшегося окна показалось дуло пистолета.
Оно на доли секунды уперлось в меня глазом, исчезло, а на снег полетел
листок бумаги, подхваченный ветром, упал к ногам.

 Я поднимаю его, на нем написано: " Беги, потом умрешь." И я начинаю бежать,
сквозь поднявшийся колючий ветер, снежный буран, сквозь пустоту.
Бегу, не чувствуя ужаса, просто от желания скрыть свое присутствие здесь.
Алексеев оказался прав. Я на крючке, дергаюсь, как червяк. Меня сожрут
вскоре, как бы я не старался избежать смерти. Кто? Уже не важно. Караваев,
другой жестокий враг. Но, пробежав до следующего перекрестка,почти сбив с ног
случайного человека, попавшегося на пути, я снова вижу ту машину на повороте.
Она ждет меня, моего шага на проезжую часть, чтобы напугать. Я пока могу
жить по чьему - то решению, со мной играют.

Сворачиваю за угол, снова бегу, а машина движется за мной, караулит. За
тонировкой лобового и сквозь снег не видно водителя. Но я оглядываюсь, чтобы
запомнить номер. Достаточно, чтобы заявить в полицию. Или все в пустую...
Петлял по улицам, сбился с маршрута окончательно. Машина исчезла на
очередном перекрестке, решили, хватит с меня на сегодня. Моя несчастная
голова снова заныла от бега. Отделение полиции попалось на глаза, кстати.
Я захожу в тепло помещения и направляюсь к зарешеченному окошку дежурного.

 - Меня хотят убить. Я запомнил номер тачки. Она чуть не сбила меня, потом
из нее наставили в лицо пистолет, преследовали. А это записка. Они бросили
мне к ногам. - я протянул листок в окно. Его неохотно взяли, повертели
в руках без особого интереса.
 - И чё?
 - Так может пробьете по своим базам номерок. Я не готов умереть.
Дежурный начал тыкать в клавиатуру компьютера коротким пальцем, долго читал
что - то там или делал вид. - Фио, год рождения?
 - Чей?
 - Твоя фамилия и год рождения, пострадавший.
 - Белов Егор Андреевич, семьдесят восьмой. Паспорт могу показать.
 - Давай. Ты в списке, так что расслабься. Ничем помочь не можем.
 - В каком, блин, списке?
- кричу я в это чертово окошко.
 - Чего орешь, не задавай глупых вопросов. Щас я выйду и помогу этим из тачки отправить
тебя на тот свет, если не свалишь. Работать мешаешь, крыса.

 Я понял бесполезность момента, обалдел от хамства и потрясающей новости
про все тот же загадочный список, в который умудрился попасть. Алексеев
говорил про него. Да пошло все!..
 - Эй, парень, иди сюда! - только теперь замечаю мужика в углу помещения
на скамье.
С виду бомж, греется что ли, хотя не подходящее местечко для таких.
 - Чего тебе, дядя?
 - Пошли, поговорим что ли.
Мы вышли на улицу, так же пустынную и холодную. Уже темнеет, в желтоватых
лужицах фонарей летит снег. Я угощаю мужика сигаретой. Это последняя пачка,
сотня в кармане тоже последняя.
 - Ты, я смотрю, не в курсе. С неба свалился, чудило?
 - Из больницы.
 - А, - мужик покивал головой в драной по краям шапочке.
Наверное подумал я псих сбежавший.
 - Что это за список, может ты мне объяснишь?
 - На тебя выдали лицензию, так что теперь ты крыса, а они охотники вроде.
Поиграют с тобой, потом загонят в клетку и убьют. Вот и весь список.
 - Бред какой - то! Кто они, люди Караваева?
 - Не знаю я никакого Караваева. Они из Бюро. Кому - то ты дорожку перешел,
парень. - мужик медленно поплелся вдоль дома, почти скрылся в темноте.
Я догоняю его, иду рядом, словно некуда больше идти. Так ведь некуда
получается. Ничего не понял про Бюро. Только чувствую, как колет руки от
мороза, ноги тоже мерзнут в ботинках на тонкой подошве. Обнаружил, что и
куртка расстегнута.

 - Идем что ли ко мне, тут не далеко. - мужик горбится, пряча лицо за
поднятый воротник куртки, от несущегося навстречу снега.

Продолжение   - http://www.proza.ru/2016/12/06/76