Письмо написанное в спешке, но не отправленое

Макс. Сейчас часов семь утра. Вторник. Я знаю, что давно тебе не писала, а не виделись мы и того дольше. Но все это время я о тебе думала и переживала: сделал ли ты то, что запланировал, когда еще был совсем юным, то есть, если быть точной, месяц назад.
Может я не права, но мне кажется, ты что-то не договорил при нашем прощании. Я имею в виду то дело. Ты сказал, что все пройдет спокойно, но мне кажется, что сама природа ждет чего-то неизвестного. И меня это пугает, если честно. Пугает, что все, кого я спрашиваю, не знают тебя. Или они так говорят. Что-то происходит, Макс. И я боюсь.
Знаешь что страшнее всего? Вчера в палату приходил мужчина в белом халате и я сказала ему, что не знаю тебя. Он улыбнулся и ответил мне, что дело идет на лад и он будет говорить с моими родственниками. Как он с ними поговорит, если я сама их убила. Помнишь, мы подожгли наш дом.
Макс, я боюсь, что больше тебя не увижу. Я еще напишу… если вспомню тебя. Твоя Белка.