Когда часы не в состоянии услышать самих себя – ночь –
торжество – не расстояний, но углов. Обрывисто
ступая наугад – стеклянным холодком
дрожит пружина – витая
лестница
отождествлённых дней и пляшет в зеркале серебряный
рожок. Что может быть намеренно плотней: чем
амальгама, чем бессонница, чем память,
в эти минуты голос – кованая
цепь,
над якорем – упавшим между связок. И губы начинают
цепенеть, а привкус тишины – как битум – вязок:
рукой дотронешься и Прометей отвязан,
ногой заденешь – разомкнётся
---
сеть.
Торшер
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2016
Свидетельство о публикации №216120501866
Свидетельство о публикации №216120501866
Рецензии
