Вечерние зарисовки

Вечерние зарисовки

Четверг.

Вечер.

За окном ветер рвет голые ветки яблони, и пытается сломать могучий стол молодого ореха. Прибитая на окна, по южной моде, пленка шуршит, хлопает, рискует за ночь превратиться в осколки порванного полиэтилена.

На душе грустно и немного сумрачно.

Хочется чего-то горячего.

Типа пледа, горячего чая с малиной. И камина. В котором тихо потрескивают горящие поленья.

Из динамиков негромко доноситься Стинг «My One And Onle Love».

Но, к сожалению, нет ни малинового варенья, ни пледа, ни потрескивающих поленьев в камине. Да и камина собственно тоже нет.

Есть только динамики и Стинг. Да ветер за окном. И сквозняк, который изредка пролетает по полу, холодя ноги.

Хочется куда-то ехать, сидя в кабине большегруза, и глядя в черноту ночи через лобовое стекло слушать романтику радио. Пытаясь угадать следующую песню. Слабо щуря глаза на мелькание фар встречных автомобилей.

И услышав, как Крис Ри, завел очередной свой блюз, улыбнуться в темноту, уютно устраиваясь на пассажирском кресле, вжавшись плечами в удобную спинку американского автомобиля.

Я не люблю американцев. Притворные они какие-то, не настоящие. Одно слово янки.

А автомобили, гады, делают хорошие.

За окном начал накрапывать дождь. Следы капель оставляют на лобовом стекле дорожки следов, которые дворники размазывают по стеклу, когда вода застилает дорогу.

Но вот затих Стинг, и Крис Ри уже давно закончил играть свои блюзы, и, замотав головой отгоняя видения от глаз, ты слышишь, как за окном начинает барабанить дождь, набирая обороты.

Грустно вздохнув и пожалев о том, что не в дороге, идешь стелить постель, в надежде, что тебе присниться дорога. Или небо.

Когда ты влетаешь на куполе в облако, и движение останавливается.

Но это история другого вечера.

Спокойной ночи, и хорошей дороги.

22:57 МСК