Неслышные мелодии моей жизни. Ч. 3

Сидим на полу спальни: я тычу пальцами в клавиатуру, он прихлёбывает остывший чай и время от времени шевелит губами, левой рукой щекочет ворс ковра. Вдруг на весь дом раздаётся гулкий звук водопровода, которым кто-то играет в бейсбол, не иначе. Он вскакивает во весь свой высоченный рост и чётко, звонко декламирует:
«Нежные!
Вы любовь на скрипки ложите.
Любовь на литавры ложит грубый».
Рассеянно глядит по сторонам и добавляет:
«А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?»
Мои пальцы зависают над клавиатурой. Я завороженно вглядываюсь в его русые кудри и почти шепчу:
- «Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Потому, что я с севера, что ли,..»
Он подхватывает всё тем же тоном:
- «Я готов рассказать тебе поле,
Про волнистую рожь при луне». – и уже тише и тише заканчивает:
- «Шаганэ ты моя, Шаганэ».
Мы смотрим друг другу в глаза и через секунду заливаемся звонким смехом.
- Поэзия – это музыка мысли, доносимая до нас в музыке языка. – утверждает он чужими словами, отсмеявшись, и садится близко-близко ко мне, придвигая своё лицо почти впритык. – Музыка языка. – шепчут его горячие губы. – Ты когда-нибудь слышала музыку языка?
- Неа. – по-детски сосредоточенно шепчу я. – А ты?
- Стоит прислушаться во время следующего поцелуя. – он снова уносится в какие-то дали, скорее всего в воспоминания. Потом резко отстраняется и ощупывает взглядом стены.
Я знаю этот взгляд и кошусь в уголок экрана на ноутбуке.
- Десять двадцать восемь. – сообщаю другу временной чертог данного мгновения.
- Пора. – вздыхает он. – Не забудь закрыть за собой дверь. – это напоминание самому себе.
- До встречи. – улыбаюсь я в пустоту, потому как он уже в другой вселенной, скрывающейся от меня за поворотом в коридор.

Продолжение следует...