Через тернии к звёздам

/политическая миниатюра/



В Риме темно. По мостовой прогрохотала запоздалая телега, спеша отвезти по адресу оставшееся масло - кувшин или два. Остальные пусты, судя по звуку. Собака скулит. У-у-у-у... Если бы не редкие огни по углам кварталов. Точнее, если бы не Луна. Да, в Риме ночь.
- В Риме ночь. Ночью смочь. Куча дел. Всех поддел, - патриций не спал. Он неслышно ходил из угла в угол, сочиняя стихи. - Надо будет с нарочным передать завтра в Сенат. Пусть поговорят. Собаки лают, - он вздрогнул от очередного псиного плача на Луну. - У-у-у-у... да. А караван идёт.

- Да что им, нехристям немытым, надо? - плотнее завернувшись в белую тогу, вопрошал он перед зеркалом. - Хлеба что ли? Зрелищ? С хлебом, кстати, нужно вопрос «дожать», - мужчина взял с конторки листок, усеянный цифрами, и встал, картинно подняв его над головой. - Маловато хлеба стали печь. Непорядок, не все едят. Ну, а зрелища... О, их я для коллег написал в избытке.

Колизей трясло. Толпы людей с трибун стенали, кричали, смотрели... туда. Вниз. Ниже. Туда, где происходит самое главное действо. Жизнь и смерть. Игра. В прекрасную смерть и в так и быть жизнь.
- Бей его!
- Ату, коли!!
- Режь, ломай!!! Ай...

- Жизнь..., - тихо пробился росток у самого края решётки, на которую упал очередной окровавленный гладиатор. - Пусть этот живёт...
Брови патриция удивлённо приподнялись.

В Риме ночь.
В Риме хлеб.
В Риме век...
Вот бы смочь.




09.12.2016
Кишинёв


p.s. Образ из прошлого Молдовы... или его НАСТОЯЩЕГО...