Призраки

     Однажды, в юности, дед поведал мне историю своей жизни. Это был обычный рассказ из разряда тех, которыми дети пугают друг дружку перед сном – история о том, как призраки овладевают человеком. Дед был стар и конечно же, я не верил ему тогда, но сейчас я пересказываю свой собственный, так похожий на его рассказ.

     Раньше я занимался многими делами, и абсолютно не важно было – писал ли я картину, выполнял спортивные упражнения или же реставрировал старый механизм. Значение имело лишь то, на сколько хорошо я это выполнял. Поначалу, я не ведал страха, неистово поглощал информацию и совершенствовал методы. Все было в новинку, все интересно и моя работа быстро превратилась в страсть. Она захлестывала меня с головою, окуная в попытки осознать процесс, ощутить вкус его результатов.

    Спустя время, я стал выполнять работу лучше,  точнее, быстрее, не взирая даже на её сложность и опасность. Каждый новый результат выходил совершеннее предыдущего. Я жил и чувствовал как жизнь горит внутри себя.
Вскоре, просыпаясь по утрам, я заметил, что солнце стало светить слабее и все больше дней в неделе укрывалось за густыми тучами. Вместе с солнцем, все чаще стала пропадать и радость – удовольствие от процесса и его результатов. Страх – все, что я получил взамен.

     Вокруг все принялись говорить, о совершенстве моих работ, но я чувствовал, что стал каким-то «автоматом», абсолютно лишенным чувств. Этот механизм работал по устоявшимся правилам с определённой продуктивностью. Результаты работы меня-робота превратились в идеальные, но совершено бездушные формы. Откуда-то явилось ощущение с терпким даже горьковато-вяжущим привкусом. Чувство будто ходишь у края своих возможностей. И я тщетно принялся его искать. Миновали дни, месяцы, годы прежде чем я осознал, что этот поиск собственного предела – призрак, поселившийся в моей голове.

     С тех пор любая новая работа перестала вызывать удовлетворение. Она превратила страсть в рутину. Каждая новая мелодия казалась хуже старой, очередные отношения ужаснее предыдущих, а я обратился в одержимого, который ищет то, чего найти не в силах.

     В момент, когда я понял все это, шёл дождь. Сквозь монотонный шум, доносящийся из-за окна, прозвенел голос матери: «Он бесподобен!».

     Я стоял перед ней и показывал свой первый рисунок, это была какая-то клякса. Ценности для общества в этом рисунке было мало, но мать думала иначе. Она нашла что-то в нем, то же, что увидел и я. Волна эмоций. Я помню их – светлые, чистые, искренние. Такие, каких я не испытывал больше никогда. Рисунок увидел отец и он подтвердили слова матери. Счастье и гордость за простой рисунок переполняли меня тогда, но сейчас я тону в неудовлетворенности ко всему тому что у меня есть. Я уже не могу избавиться от мыслей о том, что не под силу вернуть никогда. Сожаления об утраченном, вот еще один призрак ставший частью меня.

    Дни и ночи превратились в липкую серую кашу. Они стали вяло сменять друг друга, словно кадры в старом диапроекторе. Теперь в моей жизни всегда идет дождь, а я тихо брожу по улицам своего города. Я жадно всматриваюсь в безоблачную радость окружающих прохожих. Злость, гнев, ненависть захлестывают меня. «Почему они, а ни я? Ведь когда-то, так же как и они, радоваться умел и я?».
Зависть, вот последний и, пожалуй, самый опасный призрак осевший во мне.

     Поговаривают, что у людей их может быть и больше, но это уже не страшит, ведь знаю наверняка – сколько бы их ни было, вместе или по отдельности, а спокойно жить они будут мешать одинаково…