Слово - меч мой

"Слово — меч мой"

Молодой человек,сидящий у окна и попивающий черный кофе,что-то сосредоточенно записывал на листок, затем задерживает,а потом рвал.
«Мне хорошо знакома такой тип людей. Этот большой ребенок мнит себя истинным писателем,именно поэтому пьет только черный кофе и нечего не ест(ведь это отвлекает от творчества).Он носит с собой стопки бумаги,которые не испишет и за пару лет,а все потому,что ему хочется потешить собственное эго,изображая муки творчества.Скорее всего,он популярен у себя на работе,должно быт от женщин отбоя нет.В связи с этим он,чудак,надеется на успех на писательском поприще.А это практически не возможно,— так рассуждала женщина средних лет в черном плаще,которая сидела за крайним столиком,у прохода. Ей было за тридцать,точнее,почти сорок,а она все развлекаются,наблюдая за людьми,сидящими в кафе,которое посещали писатели,поэты,художники и композиторы разной степени известности.
Это кафе стояло напротив Института Творчества,поэтому здесь всегда кишат неординарные натуры.А эта женщина была критиков, работающим в одном из соседствующих с кафе издательств. Здесь,за столиком,прямо в центре небольшого замкнутого помещения,она находила тех,кого следует уничтожить.
Все дело было в том,что женщина считала, что писателем,настоящим и искренним, стать невозможно,что все эти курсы и институт - фальшь,плохо скрытая и часто проступающая.А все эти юноши и девушки,напялившие черные береты и пиджаки - клоуны, попусту смещащие общество своими никчемными произведениями. Анна отпила глоток зеленого чая,поправила юбку, изогнув окрашенные кроваво-красной помадой губы в ехидной усмешке,направилась к молодому человеку,который за минуту до этого рвал свои записи.
—Молодой человек,позволите присесть? - Поинтересовалась она,безпросу усаживаясь напротив него..
—Что простите...Да,да конечно, садитесь,- отрешенно ответил юноша, что-то судорожно исправляя.
—Вы писатель? Мне кажется,что я вас где-то уже видела, возможно,вы известны или выступали на телевидение ?- саркастично-ядовито поинтересовалась критик.
Парень поднял на неё черные,как смоль,глаза,в которых заплескалась нескрываемая радость,которую он не смог скрыть,даже прикрыв их слегка подрагивающей рукой.
—Простите,верно,вы видели мое недавнее выступление,здесь,на съезде молодых авторов. А прочем... Кто вы, извините мое любопытство.
Женщина хищно облизнула губы, растянула рот в сладкой отрепетированной улыбке-полу оскале.
—Вы знаете издевательство,что в соседнем квартале,так вот,я его редактор.Я давно уж заметила вас и хочу попросить у вас работы,чтобы, скорее всего, напечатать их в одном из наших журналов - « Талант». Вы заинтересованны?
Парень оживился,со стороны бы даже показалось,что он засветился,как лампочка.Юноша расплылся в улыбке,не веря своему счастью, рассмеялся и вдруг расплакался.
-Вы,я думаю,ошиблись.Вам не могли понравиться мои повести,ведь в них нет того,что нравиться публики. Вы определено ошиблись.Вам нужен кто-то будь другой,чьи работы нравятся всем, ведь они про идеальные государства и прекрасных девушек, которых выручают обворожительные герои.А я,вы знаете, я пишу про жизнь,которая спряталась в дальних уголках и которую мы не замечаем,ибо смотрим не под тем углом. Я пишу,вы не смейтесь... про обычное волшебство.
Хищница смерила его взглядом.Парень не отличался экстраординарной внешностью. Только глаза у этого чудака были какие-то странные,она была готова поспорить,что они принадлежали какому-то древнему мудрецу или даже святому,возможно это просто было иллюзией.
Она прокашлялась.
—Нет,что вы,нам нужны вы. Вы готовы предоставить нам работы.
—Всё,что хотите! Юноша вновь улыбнулся.
Анне стало совсем не хорошо от его искренней улыбки.
Он полез в рюкзак и извлек из него потертые листы,скрепленные нитками.
—Понимаете,вы моя после дня надежда. У меня нет денег,чтобы оставаться в городе дольше,нет никого,к кому бы я мог вернуться. Я один,и это меня убивает. И знаете, глядя на вас,я понял,что есть ещё в этом мире ангелы,ведь вы сотворили для меня чудо!
Женщина сдалась,а потом вновь расправила плечи,улыбнулась,взяла рукопись,распрощалась с презабавным мальчишкой и вышла из заведения.
Анна уже знала,что все будет так,как всегда.Она прочтет никудышную работу ,отнесет её редактору,выклянчит разрешение на частичную публикацию и раскритикует творение в пух и прах. Женщина искромсает,изничтожит своими умоззаключениями этого писаку,что не достоин своей профессии.Она уже не раз,вооружившись своим главным оружием - словом,уничтожала этих никуда не годных бумагомарателей.В её копилке будет еще на одного больше, еще один враг будет повержен.
Но вечеров,за своим письменным столом,вооруженная красной пастой и словарями,она - непобедимая и непреклонная,никем не любимая и давно страдающая от одиночества, разрыдалась.Это было,что-то, похожее на то,что писала когда-то очень давно она.Но однажды обычная критика мало известного писателя прозвучала,как приговор,разрушили её мечту.
Но это...Это было то,что проходило на бабушкины сказки,на то,что давно было забыто,но теперь вернулось.
Её слов,ранее смертоносные и разящие наповал,невольно сложились в победную оду творцу,этому чудаковатому юноше,которого она не смогла убить,как сотни до него.