Полог

В белом пространстве чернеют следы. Следы как следы, их много, и распутывать их надобно с самого начала. Мы идем по цепочке следов, гадая, куда они нас приведут.  А приводят они нас к прекрасному дворцу, посреди залитого солнцем старинного сада. Листва на плечах псевдогреческих статуй, умолкшие фонтаны и тишина. Двери во дворце заперты, окна занавешены, и ни души. Можно постучать, можно покричать, но сегодня нас туда не пустят. Минуем это место и проследуем  далее, в поле, заросшее дикой, уже пожелтевшей травой. Спутанные стебли мешают идти, покрасневшее солнце бьет в глаза, вечер приближается. За полем зловеще темнеет хвойный лес. Мы медленно идем к нему, и уже видим, как неясные фигуры снуют между деревьев. По мере нашего приближения фигуры тают, и когда мы, наконец, выдравшись из спутанных травяных силков, вступаем под прохладную сень, никого вокруг нет. Воздух чист, пахнет хвоей, птицы поют. Но надолго мы тут задерживаться не станем.  Взлетим, прямо сквозь ветви, пытающиеся нас задержать, и поднимемся над лесом. Мы парим над землей, ветер треплет одежду, зарумянившиеся облака отражаются в реках и озерах. Мы летим, следуя затейливым изгибам какой-то речки, потом все исчезает, и мы летим сквозь полную тьму. Недолго, всего пару секунд. И вот уже впереди показалось  что-то светлое. Мы все ближе и ближе, и вот мы снова на белом поле, испещренном черными следами. Над полем вместо неба нависает прозрачный полог, за которым видны чьи-то внимательные глаза, читающие эти строки. Это вы. Здесь нам пора расстаться. Вы там, за пологом, а я здесь – на белом поле. До встречи, неведомый читатель!