Мелодия души

 Какой прекрасный цвет неба! Жёлто - оранжевые облака на его склоне плавно переходят в глубокий сине-бирюзовый фон. За несколько минут под воздушным куполом в отблесках заходящего солнца «распустились» душистые облачные бархатцы. Чувствуешь ли ты их аромат? Он приятный и немного горьковатый; мне кажется, напоминает запах апельсиновых корочек. Правда? Ты ведь любишь апельсины? А небо действительно бархатное, нежное, хочется вдыхать полной грудью эту вечернюю свежесть, льющуюся сквозь приоткрытые окна машины.
Чувствую, ветер стал совсем не летним, его холодное дуновение уносит потухающие «цветы» и растворяет где-то там - в бестелесном океане. На фоне тускнеющего неба вспыхивают свечи-фонари, я так люблю этот момент! На сердце словно звучит красивая музыка. Я, затая дыхание, прислушиваюсь к ней.
- А ты, мой друг, можешь уловить свою мелодию?
- Какую?
- Ту, что звучит в твоём сердце. Постарайся подобрать её для меня
на флейте. Пожалуйста!
- О чём ты?
- Ну, прислушайся к своим глазам! Научись чувствовать. Ведь
звуки и цвета оказывают равное воздействие на наше
душевное состояние, символизируют схожие
порывы сердца!

- Хм, интересно узнать, какого цвета мой голос? И какая симфония
живёт в моём жёлтом галстуке??? Ну, что улыбаешься? Скажи.
- Догадайся сам. Попробуй!
- И снова ты не договариваешь до конца.
- Иначе теряется тайна...
- Думаю, в общении недосказанность ни к чему. Возможно, я
 ещё не научился понимать твои мысли. Извини.
 Осколки света мелькают по сторонам, чёрная «Тойота» плывёт по морю столичных огней. Город как-будто сделан из хрупкого цветного стекла.
 Заморосил мелкий осенний дождик. Лучи света раздробились, преломляясь в водяных брызгах на блестящих окнах машины. Этот день был  длинным. Так много новых впечатлений. Голова приятно перегружена. В моём сознании медленно сгущаются громады новых образов и мыслей. Они уже начинают жить самостоятельно. Через полузакрытые веки вижу отражение своего лица на стекле. Не понимаю, где я на самом деле: здесь, в уютной машине, или по ту сторону, под дождём? Мерцающие вереницы проплывают, кажется, сквозь меня. Как это возможно? Но мозг уже не в состоянии что-то анализировать.
- Всё-таки объясни мне... Марта, ты спишь?  Хм, фантазёрка.
Машина ныряет в тоннель. Янтарные стены озаряют дорогу. Интересно, что бы сказала она (?): «Как солнечно и медово-сладко! Будто в ночную Москву ворвался маленький кусочек летнего утра. Твой галстук соткан из лучей и поёт весёлую песенку про солнечный город.»
Прибавляю скорость, вылетая из тоннеля, ощущаю себя ветром! Всё изменилось, как я раньше этого не замечал? Фонтан, в круговороте огней, похож на цветные переливы моих мыслей. Перекрёсток. Светофоры глядят на меня, словно твои зелёные удивлённые глаза. Крутой поворот души, и мы уже на другой улице. Ажурные чугунные решётки по сторонам — прочные переплетения воспоминаний. Ветви деревьев, качаемые ветром, будто пряди твоих распущенных волос. Лики зданий приветливо улыбаются, провожая нас светлыми взглядами окон. Едем по мосту. Тучи раздвинулись, какая яркая луна!  Необычная, с красным оттенком.
«Я понял! Я нашёл! Вот какое оно, твоё сердце! Этот мост соединил нас. Кажется, теперь начинаю понимать. Моя жизнь проходила, словно в узком тоннеле, я ничего не видел по сторонам. Неужели я тоже научился мечтать?»
Ты ещё спишь, Марта? Мне так много хочется тебе рассказать...