Пару шажков с окраины дома

В разбитых окнах разбитого города мы с тобой разбирали друг друга на части и продавали себя нищим бездушным, тем, у кого счастье купюрами красными в карманах валяется. Тощую вену на кисти нащупывали, всегда выдавая краткое "бьется еще". Мы были единственными экспонатами в подохшем мире с засохшей кровью под рукавами.
На автоответчики записывали фразу с вынужденными паузами "привет... да, все в порядке... нет, ничего не надо", грустно улыбаясь друг другу, пока горсти снотворного в кулаках сжимали с нехваткой водки или шампанского.
Мы были обыкновенным отсутствием жалости к близким, родным и самим себе, ведь шрамы на руках не скажут о большем, нежели "Привет. Я очередной страдальный подросток, с суицидальными наклонностями где-то в пустой голове."
Каждый день мы сидели где-то на крышах, держались за руки и курили траву, моя голова покоилась на твоих коленях, а ты растянуто-слабо говорил: "я не хочу. давай, знаешь, поднимемся на ноги и сделаем пару шажков с  окраины дома и, может, размажемся под ногами прохожих."

Мы одинокие и никому не нужные, даже самим себе. Единственные, кто еще умеет чувствовать.
Нам здесь не место.