Всё-таки поэтом надобно родиться

Цикл

Летом ли, зимою – полон мир чудес,
вот и наслаждайся в мире чудесами:
окормляет Бог нас,  совращает бес,
а кому поддаться – выбираем сами.

На доске под парусом по волне скользя,
сердцу так взволнованно, песенно, тревожно.
Без любви и веры, знаю, жить нельзя,
но и без поэзии – тоже невозможно.

Вот такой закон! Казнись тут, ни казнись!
Не такой уж сложный оказался ребус!
Если ты поэт, то отражаешь жизнь,
как залив зеркальный отражает небо.

Горные отроги тронул первый свет,
крон слегка коснулся и на мир пролился.
Только не о счастье запоёт поэт,
если он в стране обманутой родился.

Потускнели блики. Хмурится вода.
Всё безыллюзорней строки год от года.
Потому что должен быть поэт всегда
со своим народом…

Так, пойми, ведётся, так заведено,
в это верить надо, надо и гордиться,
можно научиться в рифму вякать, но
всё-таки поэтом надобно родиться.

Вот такой закон! Казнись тут, ни казнись!
Всё перемешалось, явь, догадки, небыль!
Если ты поэт, то отражаешь жизнь,
как залив зеркальный отражает небо.

ПОДОЗРИТЕЛЕН МНЕ ТВОЙ ТАЛАНТ

О любви не пишешь ты совсем,
а слывёшь поэтом, между тем.
Свой талант на службу злобе дня
ты поставил, и к тому меня
призываешь, только, ты прости,
но тебе меня не провести.
Подозрителен мне твой талант,
как бездельем бредящий Атлант!

Ты с восторгом пишешь нам про секс.
Но, скорей всего, ты – экстрасенс,
шулер, ловкий фокусник, актёр,
в общем, не поэт – гипнотизёр.

А любовь! – труднейшая из тем,
и поэт приходит в мир затем,
чтобы через муки, словно мать,
эту тему высоко поднять,
как ребёнка под небесный свод,
вот.…   
Ну а так, – слыви иль не слыви, –
а стихов не пишешь о любви –
подозрителен мне твой талант,
как на зрелой  тётке школьный бант…

БЫТЬ ПОЭТОМ

                Памяти Яна Вассермана

Вот и выпало везенье –
заслужил ты высший балл!
Ты строкой стихотворенья
вдох и выдох передал.
И без позы, без величья
строчкой звонкой, как металл,
так полёт описан птичий,
словно сам всю жизнь летал.
Будто сам бывал и ветром,
и волной, бегущей вдаль,
и торпедою рассветной
мчался сам, а не кефаль.
Всё – движенье!
Всё – летящее!
Всё звенит, как рынды медь!
Лишь поэтам настоящим
миг дано запечатлеть.
Ведь вначале было Слово,
слово это было Бог,
потому-то снова, снова
ты оттачиваешь слог.
Свято веришь: быть поэтом –
быть Творцу во всём под стать:;
каждый миг земли воспетым
должен быть, чтоб Словом стать!