Средь копий, ружей, ядер зрелых, на поле средь амбиций прелых,
Танцует средь воронок спелых, простая пара в белом сне.
Порхают пули, в мире шатком. На поле дерн с небес спешит,
И только там, где белый танец, на месте, все, своем лежит
Слова…, слова…, и смысл верный, свой мир, отстаивать должны.
Пером, заточенным под стрелы, чернила в кровь обращены.
Не обращая на престолы, средь самомнения толпы,
Танцоры в чистом, жарком танце! Словами, в мир, обручены.
На войне... , так на войне!
© Copyright: Вованыч, 2016
Свидетельство о публикации №216121700758
Свидетельство о публикации №216121700758
Рецензии