Мужчина

Мужчина, не реагирующий на предательство другого мужчины – или слаб или туп или…реагирует. Что для мужчины хуже смерти, так это попранное чувство личной справедливости. Не можешь восстановить - ты покойник без права воскреснуть. Так у мужчин устроено, включая Иисуса. Помнишь, что с Иудой стало? Понтий Пилат тоже на себя руки наложил. А Петра казнили, и он просил, чтоб непременно вниз головой, ибо неудобно с учителем тогда получилось. До всех Иисус дотянулся, всем раздал по серьгам…

 
Когда мужчину предает другой мужчина – товарищ, друг – это по первому впечатлению выстрел в затылок или скрип кожи разрываемой гвоздем ладони. Дальше он путь свой проходит с дыркой в затылке и искалеченными руками, но там уже не до мелочей внешних... А в первый момент как будто ручки всех ощущений выкрутили до упора. Запахи вдруг ударяют в нос, видно, как пыль в воздухе висит, слышно, как сердце встало, постояло, а потом толкнулось свинцово – запустилось. Живой. После этого кровавая ярость, пока без вопросов. Потом белое бешенство и кулак летит в стену несколько раз, костяшки в кровь, и каждый удар это вопрос - кто? когда? за что?


Потом подкошенный оседаешь, ноги ватные. Понял кто. И вопрос «за что» рассыпается седым прахом, потому что если это он, то не важно за что. Не жить ему. Тянешь окровавленную руку к запаянным катушкам всех ваших лет плечо к плечу. Срываешь крышки зубами, рычишь по-звериному. И дергаешь пленки из них наугад. Вот вы двадцатилетние после армии, ошалевшие от мира после войны, оказавшиеся живыми, что само по себе парадокс. Вот деньги первые считаете, вместе сколоченные. Вот по семь вам, патроны нашли, и в костер их, уши заткнули в восторге - сейчас рванёт…


Пленка плавится, осыпается в руках, а ты тянешь-тянешь ее из бобин, судорожно ищешь, когда, когда он тебя наебал, где, в какой момент ты одно за другое принял. И вот они, нужные кадры, да вот же они…А теперь пересмотри это медленно. Пересмотри несколько раз. Вы в гараже, ты его о чем-то спрашиваешь, он отвечает, но в глаза не смотрит, в сторону куда-то, легкий запашок от него, вонь неясная, и ты носом повел... И тогда контузило от этой мысли. Но ты ее раздавил, как клопа вонючего, не может быть, только не он…Мудак ты беспечный. Вот оно, ты нащупал точку сборки личной справедливости, момент истины - ты тогда не знал ничего, а он уже продал тебя с потрохами, и руку тебе навстречу тянул, потея своими страхами.

 
…И вот теперь у тебя в руках пудовое кандальное ядро правды о своем друге гнойном. И дырка в затылке, от которой ты слегка умер. И потому готов. Наступает невыносимая легкость бытия. Как именно ты восстановишь свою личную справедливость - не важно. Это детали. Это уже насколько у тебя ярость выпуклая или, допустим, сколько времени на решение. Но ты это сделаешь. Твой личный морг готов принимать клиентов. Иначе мир задохнется.