1000 Форм Безумия

1000 Форм безучия

Что же такое тысяча форм безумия?
Это логово внутренних демонов это развёрнутый мир сознания и полёт за грани разумного. Лишь познав безумие мира, можно понять его суть, - ибо жить нормально скучно, так как нет самого понятия нормально ибо мы все безумны в своей форме, это и есть тысяча форм безумия, - моего безумия.


***
Росянка

Мне хочется стать незаметным. слиться.
Как это сделать? Отказаться от кед? От блеска волос? И звона колечек в ушках? Отказаться от пространства, которое я занимаю в мире? но как? я ведь не пёрышко... не говоря уже о том, что пёрышко, собственно, тоже занимает место в пространстве, просто оно - маленькое, а я большой, оно летит, а я стою, припаянный к полу на своем шестом этаже, пол “то что от него осталось” графитного оттенка. вроде и не на земле, но уж и всяко не в небе. на случайных подмостках между...

В этом впаянном в пол многотонном состоянии очень страшно чувствовать неудержимое влечение вылиться ранним весенним утром в голый город, сделать ему тайский массаж нежными ступнями по ледяному еще асфальту, по настоящей, живой земле, по хлюпающей грязи. Извозиться по щиколотку в глине, обваляться в иголках осенней соломы. Увидеть деревья и окна в мягко-кофейной сепии, разглядывать ветер по облакам, отбеливать их до ослепления встроенным фотошопом. Найти несколько лиц среди сотен натянутых серых масок, поместить их в свою картинку, упросить ветер растрепать им волосы, а облака - посветить обсидиантом.

Здесь, на шестом этаже - тонкие слюдяные перекладины и никакой страховки, здесь только страх впитаться грязновато-оливковой лужей в пол. так и вижу себя масляным тягучим пятном, а вокруг - толкучку сошедших с ума коллег, забывших разом часы работы. В этой луже будут плавать два огромных, плотно закрытых глаза, и пухлый сжатый рот с ободранными в кровь губами...

Ну, надо же как-то защищаться...

Надо же что-то делать!

...когда открываются все 8 шлюзов от ануса до глазниц и в них начинается траффик, сравнимый с торнадо где-нибудь на Майами. когда в ладонях оседает морская соль, смешанная с грязью близлежащего завода и слякотью марта. когда я начинаю видеть деревья и окна в мягко-кофейной сепии разглядывать ветер по облакам, отбеливать их до ослепления встроенным фотошопом. и искать криком лица среди сотен натянутых серых масок...

И когда на моем собственном лице 2 глаза сжимают ресницы в линию, принимая очередную информацию, как росянка поглотившая очередную жертву, а потом сразу распахиваются за следующей, чтобы поглотить ее также незаметно и быстро. жаль, я не умею есть мух, они, очевидно, сытнее, чем картинки: росянка, кажется, ест по одной в день, я же хочу цвета и света постоянно.

Негнущейся куклой переставляю ноги по шестому графиту. Годами купаюсь в этом сером супе. Сосу капли крови из собственных губ (росянка не может жить индустриально, как ксерокс, пожирая одну лишь бумагу...) сливаюсь.