Я сижу на подоконнике, а внизу расстилается улица грязная, смятая.
И по ней идут борозды, от машин и людей.
И от сломанных жизней для этого города.
Они вечно упороты.
И страдают
Люто, бешено,
Будто сами - безгрешные.
Они плачут.
А я - нет.
Я сильный, смелый.
Но все равно - гиена, химера.
А большего они не заслуживают.
Но зато - Судья.
Я могу взять ружье.
И пальнуть из ружья.
Я имею на это право.
Каждый имеет.
Вопрос в том лишь - насколько?
А внизу расстилается улица.
Грязная, смятая.
В бороздах. От людей и машин.
Распятая ими же.
Это город великих мертвых идей.
И яблок.
И еще - лошадей.
И жужжащих, гниющих людей.
Я стою на крыше,
А внизу расстилается улица.
Серая, страшная,
Грязная, смятая.
И распятая влюбленными.
Этот город- здох, город-склад.
Для великих идей. Но мертвых.
И прекрасных людей. Но - не родившихся.
Серая, смятая улица, под ногами. И - в душе тоже.
Записи в бреду 1
© Copyright: Мортем Слип, 2016
Свидетельство о публикации №216121801399
Свидетельство о публикации №216121801399
Рецензии