Как я солил грибы

Конец сентября в Латвии. Деревья ещё зелёные, но под ногами уже шуршат сухие жёлтые листья. Ещё тепло, но в воздухе ощущается осенняя свежесть. Недавно прошёл дождь. И хоть лужи уже подсохли, воздух влажен и недвижим. Сегодня суббота и я медленно прогуливаюсь по центральной аллее части. Парко-хозяйственные работы уже закончились. У солдат личное время. Могу и я тихо, неторопливо прогуляться. Сегодня я ответственный по дивизиону. Глупая, не прописанная ни одним уставом должность. С непонятными полномочиями и обязанностями. С левой стороны высится обваловка пусковой установки. Припозднившийся боец собирает ветошь в мятое ведро. Я подошёл поближе и любуюсь элегантной мощью ракеты. Старая добрая 5Я23. Изученная в училище вдоль и поперёк. Хорошо внутри обваловки. Если снаружи тихо и безветренно, то тут тишина такая, аж уши закладывает. Зелёная трава по склону, редкие листочки в траве. Иногда, в траве проглянет шляпка гриба. Один, два, три… Да, сколько же их тут!
- Слышь, боец, а что это за грибы, тут?
Солдат заканчивает трамбовать ветошь в ведре, оглядывается и равнодушно произносит:
- А, свинушки.
- А их едят? – спрашиваю я. Мне, рождённому и выросшему на Кавказе эти свинушки-козлушки – пустой звук. Грибы я собирал, лишь один раз в далёком детстве в гостях в Белоруссии.
- Конечно – боец распрямляется. – Товарищ лейтенант, разрешите идти?
- Да, иди.
Он уходит, а остаюсь. Смотрю на склон, усеянный грибами. Вот она, моя первая Большая Грибная Охота! Склон достаточно пологий. Я без труда ползаю по нему полуприсев. Вначале собирал грибы в фуражку. Но, быстро понял, что фуражкой тут не обойтись. Спустя час, я уже иду в сторону КПП, сжимая в кулаке расползающийся мешок из собственного лейтенантского кителя.
Я ввалился на кухню нашей холостяцкой квартиры и вывалил грибы на пол. Только теперь, подумалось «А на фига я набрал их? Что теперь с ними делать? Если собирал в первый раз, то уж точно, ни разу не готовил.» В квартире живут пятеро холостяков-лейтенантов. А спросить не у кого. Все в городе. Кто в Лиепаю уехал, а кто и в Ригу. Ладно. Буду действовать по интуиции. И так. Перво-наперво. Грибы почистить и помыть. Сделано. Корешки срезаны. Грибы промыты. Что теперь? Наверное, надо залить их водой и засолить. Сказано – сделано. Грибы хоть с трудом, но уместились в трёхлитровой банке. Правда, пришлось и неслабо примять. Я убираю мусор, ставлю банку ближе к раковине, и с чувством выполненного долга иду дослуживать в дивизион.
Утром, проснувшись, первым делом поплёлся на кухню, проведать, как там мои грибочки. Что за чудеса? Мои грибы залиты в каким то чёрным, грязном мазутом. Я быстро сливаю эти чернила из банки, и делаю раствор по новой: соль, вода. День прошёл незаметно. В квартире я появился уже вечером. Витька, плескаясь в ванной комнате, приветствует меня, потом вытираясь армейским вафельным полотенцем интересуется:
- Слушай, а что это за чернила у тебя в банке?
Чорт! Неужто, опять почернели?
- Грибы я солю.
- Да? – Витька неопределенно хмыкает. – Ну-ну.
Точно, рассол снова чёрный, будто и не менял его утром вовсе. Я привычно меняю сливаю чернила. Заливаю свежей воды. Интересно, долго это будет продолжаться? Впрочем, это уже вошло в привычку. Вечером, перед тем как лечь спать, я меняю воду в банке.
Неделю спустя, в понедельник я заступил в наряд, помощником дежурного по части. Перед уходом решил сменить воду, но соль не сыпать. Сколько можно!? После смены дежурства, меня ждал сюрприз. Кухня блестела непривычной чистотой. А на кухонном столике, на почётном месте стояла свежевымытая трёхлитровая банка. Витька возился в раковине, домывая остатки посуды.
- А где грибы? – удивился я.
- Тут вот какое дело – Витька полуобернулся, коротко глянул на меня, мезинцем почесал кончик носа. – Вчера народ тут был, водки приносили. В общем закуски не было. Вот мы грибы и того…
- Что все, полностью?
- Так нас было четверо. А закуски – ноль.
Похоже, Витька даже не чувствует раскаяния.
- Жертвы есть?
- Не, вроде, все живы.
- И то, хорошо. Как хоть, грибы-то?
- Нормально, с водкой потянут.