Рукописи не горят

Мужчина вышел из подъезда. В руках он держал чемодан и нервно постукивал по нему пальцами.  Рядом с мусоркой как обычно копошился знакомый бездомный.  Мужчина не обратил на него внимания и прошел мимо, но тот окликнул его:
-Эй!
Мужчина обернулся.
-Эй, это вы из сорок пятой?
-А?
-Это вы в сорок пятой квартире живете?
-Эм… Да, я.
-Точно?
-Да, точно, точно.
Бездомный подошел к мужчине, вытер руки о штаны и протянул ладонь.
-Спасибо вам, спасибо большое.
Мужчина недоумевал, но руку пожал.
-Я не понимаю…
-Пойдёмте, присядем.
Бездомный присел на лавочку и вытащил помятую пачку старых советских папирос. Он протянул ее мужчине. Тот отказался.
-Нет, спасибо, у меня свои.
Мужчина раскрыл пальто, достал пачку модной марки и закурил. Бездомный улыбнулся.
-Можно жить без всего, только не без старого доброго табачку, хех. Знаете, я уже не ожидал вас увидеть…
-А зачем я вам?
-Знаете, ваши стихи… Они… Невероятные. Я живу не то чтобы весело, болезни всякие, гоняют отовсюду… Никто меня не поддерживал, пока я их не прочел. Они дают надежду, надежду на что-то лучше…
-Но… Я никогда не публиковал их. Всю жизнь писал в стол, искренне ненавидел свое творчество…
-Да, и выбрасывали в мусор. Там я их и находил.
Оба затянулись едким дымом. В воздухе повисла пауза, которую прервал писатель.
-Да уж, история…
-Произведение всегда найдет своего читателя, даже если сам автор этого не хочет, хех.
Мужчины докурили, затушили бычки. Бездомный слегка обнял писателя.
-Спасибо вам, еще раз. Не забрасывайте это, ни в коем случае.
-Эх, ладно.
Мужчина повернулся к подъезду и собрался домой. Бездомный снова окликнул его.
-Эй, так вы же шли куда-то!
-Знаете, я передумал. До встречи!
Мужчина поднялся в подъезд, в свою квартиру. На вешалке он оставил свое пальто, снял обувь. Писатель зашел в комнату и раскрыл дипломат. Он достал оттуда веревку и мыло и швырнул в мусорное ведро.