Лежал пластом, не зная где,
А Вы писали о дожде, о скуке,
Ещё в тот миг немного о разлуке
И о нечаянной слезе.
В меня спешили вдеть иглу,
Кровь с пола быстро подтирали,
А вы живая, но в печали
Тоскливый взгляд направили к окну.
А город жил. Играли свадьбы,
Хоронили, обедню стойко выносили,
Любили, ссорились, дружили,
А кто-то пил... прощали бога ради.
Как чуден мир и мы его творенья,
Всяк в каждый миг, не ведая других,
Несёт свой крест, и боль обид своих,
Надеясь обрести в конце пути спасенье.
И было бы, бесспорно, хорошо
В общеньи с другом паузу держать,
Прощать невольное и зла не поминать.
Тогда б дышалось, право, так легко...
октябрь 2016
Старомодное
© Copyright: Мирошников Сергей, 2016
Свидетельство о публикации №216122102075
Свидетельство о публикации №216122102075
Рецензии