Вьюга

- Тяни любую карту!
Но, я не знаю что на другой стороне, а правила таковы, что пока не вытяну, не узнаю. Я и не хочу тянуть, не хочу знать, играть. Но, так уже было, когда отказывался, мне навязывали что выпадет, и втягивали в игру. Даже если отворачивался, даже если игнорировал. Через время заметил, что совершенно, не важно буду ли я тянуть карту в ожидании удачи, или её навязчиво, без моего на то желания сбросят – результат один!
И все же, я не хочу тянуть - не хочу! И где-то слышится опять голос, сквозь строки читаемых книг, аромат чая, утреннего света в окне - тяни карту! Я хотел бы быть до этого голоса, хотел бы смотреть ему в спину, как он уходит в пургу, потеряв меня. Чтобы колода истерлась, потерялась, чтобы он однажды, закончил миссию свою. Чтобы долг его был закрыт, и он не нуждался бы в игре. И сразу, наконец-то оставил меня.  Меня стоящего за углом, затаившего дыхание и слышащего как горячий пульс свободно считает свои кривые кровавые волны бесконечного океана бытия, где нет больше второго, сдающего карты.
Вот она беспечность, в которой кружится ночная, колюче-кричащая вьюга. В которой город теряет свои очертания, где смазывается свет окон, фонарей, авто. Где я, стоящий за углом слушающий жизни пульс и пустоту самого себя…
Вдруг, кто-то постучал по плечу. Я зажмурился, закрыл глаза, (он видимо, нашел меня). Ему никак нельзя терять меня, а мне пора опять услышать это, - тяни карту!  Ну, что ж… сейчас опять,  будет выдана карта, несущая события на кон. Я повернулся. Замерзший человек, сутулясь, с поднятым воротником, взахлеб, перекрикивая вой ледяного ветра, стал расспрашивать адрес переулка и дома – заблудился приезжий. Я указал на здание за моей спиной, и он тут же исчез в грубых швах пурги хаотично штопающих ночь.
Метель на ледяном, но живом бархате ночи. Неясный шум, наверное, проводов, веток деревьев и еще много чего мне не ведомого. И тишина первопричины, которую нельзя объяснить. Я стою окоченевший и онемевший. И пробудившийся от грезы себя, от «тяни карту», и еще тысячи всяких идей таких навязчивых, лживых, не нужных. Душащих и делающих меня рабом неведомого мне исполина.
 Закончилось ли все или только начинается? Мне нет теперь дела до вопросов и ответов – есть то, что есть я, и это вне причин…
Напротив меня стоял фонарь, который раскачивался от бешеных порывов ветра, и рваными лоскутами снег пытался душить льющийся фонарный свет. Но, не мог и все пытался, пытался, пытался накинуть мертвую петлю на светящуюся голову. Я, вдруг, почувствовал снег в моих рукавах, за воротником ледяной и мокрый, может быть так ощущается остывшая свернувшаяся венозная кровь.
 Бушующий  океан казалось в восторге сам от себя. Вдруг я увидел этот восторг и услышал музыку – играла скрипка остро, тревожно и неистово. Так и должен видимо, звучать 5-й каприс Паганини, сыпать и сыпать пригоршни нот оттуда сюда. Сыпать и вьюжить- безумствовать и звучать здесь белым в чёрном! Звучать этим миром. Этим снегом, этой ночью, этим мной онемевшим и пришедшим к себе.