Раннее утро забрезжит над сонной Москвой.
Кто-то, зевнув, позабудет о том, что не сбылось.
Солнце в стотысячный раз улыбнется с тоской
Хмурому небу. Тому, что дождями умылось.
Гроздь янтаря разбросал уходящий Сентябрь.
Трещины инея вновь разбрелись по дороге.
В спину ему уже дышит холодный Октябрь.
Словно гоня, заставляя покинуть чертоги.
Колокола… Тихий звон, пролетел над рекой.
Переплетаясь с холодным дождем, прямо в сердце стекает.
Всё хорошо. Но прижалась к ограде щекой
Чья-то душа. Видно в церковь ее не пускают.
Октябрь
© Copyright: Мортем Слип, 2016
Свидетельство о публикации №216122200652
Свидетельство о публикации №216122200652
Рецензии