Теперь, чем ближе к ночи, тем больше охота спать.
По вечерам ты стекаешь в стакан-кровать.
Словно сок из лимона, ты бес-человечен,
Только настольной лампой подсвечен,
А не счастьем и радостью, как завещали предки.
Смотри, ты и вправду совсем бесхребетный,
Лежишь, будто и нет хребта.
Будто жизнь у тебя, ну, не та,
Не та, что ты думал, обязательно ждет тебя,
Ведь люди умеют главное - истреблять.
Наверное, это причина, что ты в стакане
Ждешь утра, надеясь, что тебя достанут,
Чтобы снова, хотя бы тринадцать за день часов
Выжимать из себя сколько есть соков.
Пытаться думать, что ты хоть чуть-чуть безупречен,
Исчезая под вечер под оркестр чужих красноречий.
Сумбурный оркестр людских голосов под вечер
© Copyright: Гонимый Ветром, 2016
Свидетельство о публикации №216122301316
Свидетельство о публикации №216122301316
Рецензии