anima

Творчество всегда было способом превратить свою душу, свое сознание во что-то более существенное, чем сгусток боли и тягучего одиночества. Что-то осязаемое и живое, что-то, что можно почувствовать и до чего можно дотронуться.

Я любила говорить, что я писатель, но никогда не являлась таковой. Я представляла собой слабое и беспомощное существо, чувства которого просто не помещались в его маленькой оболочке, перехлестывали через край, вырывались наружу. В конце концов, они нашли свое прибежище на черно-белых листах бумаги.

Ведь в этом и заключается весь смысл искусства. Каждое изображение, каждая поэма и даже маленькая строчка книги несут в себе немой отпечаток чьего-то несчастья. Несут в себе историю в самом различном ее понимании.

Каждый рассказ – это отрывок из воспоминаний, таких обрывочных и смазанных. Но я люблю говорить о своих воспоминаниях. Я так люблю в них погружаться, убегать от привычной реальности, кажущейся мне слишком серой и неестественной. Кажется, только в своих грезах я могу чувствовать себя счастливой.

На протяжении всей жизни меня мучил один единственный вопрос:Кто я? Что я из себя представляю?

Запомните одну простую истину: ответ всегда лежит на самой поверхности.

Человек, опьяненный собственной мечтой стать ближе к миру, стремящийся создать иллюзию собственного покоя, съедаемый ненавистью к самому себе за каждую ошибку и любовью ко всем остальным за их фальшивую, на самом деле, идеальность. Осознающий, что истину никогда не найти на поверхности, что каждую эту истину нужно искать, искать и искать, сталкиваясь с борьбой внутри самого себя.

Вот кем я была. Вот что я из себя представляла. Жалкий идеалист, который проклинает Вселенную за всю ее красоту, который тянется к людям, несмотря на их порочность.

Я привыкла впитывать в себя чужую жизнь, существуя на грани распада личности; привыкла любить то, что существует лишь в воспаленной памяти; привыкла пытаться дышать полной грудью, в то время как душа растворяется в болезненных строках о том, что никогда не сбудется.

Моя жизнь обречена на погибель, и каждый день – маленькая катастрофа, личная смерть, болезненное падение в бездну забвения; небо, обрушивающееся тысячами осколков на израненные плечи; вечность, застрявшая где-то между ребер.