Кто-то пишет...

Кто-то пишет в своём дневнике
Мыслей тайну своих сокровенных,
Череду дней прожитых, бесценных,
Эту исповедь, на листке.
Быстрым почерком, пишутся в такт:
Настроенью, желаньям и чувствам,
То, что вы назовёте безумством,
Для других это может - пустяк.
А для этой ранимой души,
Всплеск эмоций, как будто отрада,
И другого,  наверно не надо,
Быть услышанным лишь поспеши.
Как же часто не понят поэт!
Равнодушье при жизни, пугает,
Озаренье потом наступает,
Чем дышал и как жил человек.
Как боролся за строки свои
И «клеймил» позабытую правду,
Как отчаянно слушал бравады,
Злопыхателей, лживой молвы.
Верить хочется, годы спустя,
Прочитают потомки всё это,
И найдут на вопросы ответы
В чём же, всё - таки, суть бытия?
Кто - то пишет... А будут читать?
Только ведь не писать, невозможно.
Как же просто, всё в общем, и сложно...
Но надеется разум понять.
Пролетают как птицы века,
Только строчек былых откровенья,
Нам откроют печать вдохновенья,
Где касалась поэта рука.