Неслышные мелодии моей жизни. Ч. 8

Проснулась от звонка в дверь. Недовольная… даже злая… прошаркала ногами до порога. Ко мне в гости в восемь утра заглянуло Чудо… но Чуду я в такую рань редко радуюсь, а потому, злобно зыркнув на гостя, поплелась обратно в спальню. Тощее Чудо в потрёпанных шмотках, покачиваясь на ногах-ходулях, как сомнамбула последовал за мной.
- Никто и никогда не говорил мне, что важно знать почему небо голубое.
Мысленно я бурчу грохочущими раскатами грома. Вслух бормочу:
- Интересно-то как.
- А ты знаешь почему?
Со сна мне не слишком хорошо удаётся мыслительный процесс, потому я резко останавливаюсь – Чудо налетает на меня, но не с размаху – его движения плавные, как всегда, и это спасает нас от падения.
- Что я должна знать? – спрашиваю нехотя.
- Почему небо голубое?
- Сначала кофе, а после небесные сплетни. – ставлю ультиматум утреннему Чуду.
Он неспеша поворачивается и отправляется на кухню. Я падаю на кровать.
«Что сегодня за день? – спрашиваю себя. И мысли начинают выходить из завихрения хаоса и беспорядка, медленно, но уверенно выстраиваясь в ряд, умозаключая мысль: - Среда. А по ощущениям? – мысленный ряд вытягивается в струнку, прислушиваясь. – Если не брать в расчёт внезапное пробуждение, день сулит возможности и интересности. – улыбаюсь. Мысли воспринимают это, как команду «вольно». – Зачем потолки белые? – контрольный вопрос. Его уже не я задаю, а те мыслишки, которые в ряд никогда не становятся и подчиняться отказываются, вращаясь в умопомрачительном танце вечного хаоса. Порядочные мысли вздрагивают: - Так чище, так светлее, так принято, так надо. – панически выкрикивают они ответы. – Чтобы можно было собственной фантазией разукрашивать его в зависимости от настроения». – хихикают свободолюбивые мыслишки.
Я улыбаюсь шире. Ряд рассыпается и сливается с вихрем хаоса. Потолок окрашивается в нежно синий. Из ниоткуда выплывают пушистые облака. Медленно, важно, пересекают потолок. Одно облачко совсем крохотное, но самое резвое. Спешит, толкается, суетится. Небо на потолке начинает пахнуть кофе. Всё ярче, всё заманчивей. Я тяну к нему руки. Я пытаюсь взлететь.
- Твой кофе и моё небо. – раздаётся совсем рядом голос Чуда.
Я поворачиваю голову. Чудо светится улыбкой. Чудо похоже на солнышко, которое зачем-то спрыгнуло с неба-потолка, да и зависло посередине.
- Спасибо. – говорю, беру чашечку, делаю глоток и закрываю глаза от наслаждения. – Оно не голубое. – почти шепчу. – Оно разноцветное: синее, чёрное, розовое, серое, фиолетовое, бордовое, малиновое, алое, оранжевое, жёлтое… Вспоминай Чудо, вспоминай.
- И даже зелёное бывает. – восхищённо-радостно восклицает Чудо.
И мы сидим с закрытыми глазами. И мы улыбаемся, забыв про кофе, про потолок, про весь этот странный мир. Вокруг только небо. Разноцветное небо. И нет ничего кроме. Даже мы стали пушистыми облачками.

Продолжение следует...