Блины

А помнишь, ты жарила блины, а я стоял у плиты, пощелкивающей дровами, и в жар и запахи горящих поленьев вплетался, внедрялся и побеждал запах горящего теста.
     Ты жарила блины.
     В черной большой сковородке.
     Я стоял и пытался заглянуть в тот шкварчащий и брызгающий маслом мир.
     Я пытался обуздать свое любопытство.
     Я глотал слюньки… как кот у сметаны…
     Ты что-то напевала, что-то рассказывала мне, а я был весь там…
     И самое вкусное – это были не блины…
     Конечно их хотелось тоже...
     Но предел мечтаний был в зажаренных потоках теста на краях сковородки…
     Они были белыми, соломенными, коричневыми, черными…
     Хрустящими и рассыпающимися на зубах…
     Ты лила тесто на сковородку и как-бы невзначай делала пару другую на бортиках сковороды…
     Но когда ты разрешала мне снять их самому…
     Хрустел наслажденьем…
     Мам…
     Плачу…