Бомжи

(Ekaterina Konkina ill.)



Когда переезжают бомжи – это понятно:

Они пакуют дома, и пальцами гасят цветы, как горящие свечи;

На гладком картоне из-под больших телевизоров остаются какие-то темные пятна,

Они – глубиной как Байкал –

В волшебных краях, где омули вместо людей.


И все умозрительно, когда нас опять отвлекают от цели.

Приходит к нам праздник – и пони по кругу бежит.

А впереди – только то, что должно бы спасти тебя от тебя же.

И двери отсутствуют в доме – как хочешь – входи, не входи,

Но вот что забавно: туда устремляются те, кто там жил. Вот и все.


И я себя чувствую тем обнадеженным ширпотребом, –

Картошкой, схороненной в выбранную ею самой борозду, –

Ее к нам завозят по бартеру, вместе с личинками из Колорадо.

И если в моем понимании есть какая-то схема движения солнца по кругу,

То вянут растения в мыслях о скорой весне.


Бомжи перелётны – они же стремятся туда, где теплее.

Дешевый портвейн помогает забыть, кем ты был, как старался – и стал.

Ведь каждая мать пожелает ребенку свободы в четыре угла,

Царапая стекла с другой стороны, когда видит, что дети уходят.