Прости нас, Бог! Мы живы до сих пор!
А все они на Черноморском дне.
Их безутешной кланяясь родне,
свой грех осознаем и свой позор.
Позор, позор! Могучая страна –
Для всех иных защитная стена –
Своих детей преступно проспала,
Как толстая матрона приспала.
А тать ночной в горах кавказских мёрз
или в степях Одессы, кроясь мглою,
сидел и ждал ответа на запрос,
потом ударил смертною «Иглою»
в наш борт, который в Сирию летел,
наполнен песнями, что так и не допеты;
что превратились в груду мёртвых тел,
Одетых в беззащитные жилеты.
Ты слезы льёшь, холодная Москва,
в упор не видя кровь и дым Донбасса?
Пусты твои державные слова?
Позор тебе великих предков раса!
Нет больше духа, не найдется слов,
Чтоб как-то оправдаться перед ними.
Позор стране, уступками своими
Прощающая даже смерть послов!
26.12.16
Ты слезы льёшь, холодная...
© Copyright: Валерий Митрохин, 2016
Свидетельство о публикации №216122601474
Свидетельство о публикации №216122601474
Рецензии