Шлюхи не умеют любить

С каждым днем у тебя все больше и больше мыслей, они раскрываются бесконечным рядом окон в твоем сознании, переплетаются между собой, заслоняют друг друга, пытаются обогнать другие, еще вчера бывшие актуальными. Тебе больно, не так, как вчера, когда ты подрался за право спасти и обладать ею, с ее бывшим парнем, и он подарил тебе большое разнообразие синяков и кровоподтеков, потому что он намного сильнее и кулак его больше твоего почти в два раза. А ты, такой хрупкий и стройный, думал, что справишься, и твоя любовь лишь образно придавала сил. Нет, тебе гораздо больней, следы от ударов не болят, ты не чувствуешь их, также как и холодный пронизывающий ветер. Он не жалеет тебя, стегает порывами, блуждает под курткой, забирается под футболку, и, когда ты пытаешься идти быстрей, заставляет останавливаться. На ветру раны болят сильнее, но эта физическая боль уже заменилась другой, гораздо более сильной, душевной. Ты не можешь оставить терзания, уйти и скрыться где-нибудь, они все равно будет преследовать тебя ее образом в памяти.

Ты один.. Идёшь по дороге и ловишь любопытные взгляды прохожих. Тебя не интересует, что у них в мыслях, потому что слишком много своих, даже очень. Но ты видишь их глаза, удивление, испуг, жалость. - Не надо меня жалеть, не жалейте… - тихо бормочешь и какая то девушка, проходящая мимо, улыбается тебе. Тебе нравятся такие девушки, но ты даже не улыбнешься ей, а просто проходишь с тяжелым сердцем, заполненным до краев нерастраченным теплом и нежностью к ней, думаешь «ОНА». Гордое одиночество - позорная смерть безответной любви, поражение. Ты углубляешься в переплетение мыслей, которые нарастают как снежный ком и путаются в голове. В этом процессе ты не замечаешь, что пропустил мимо магазин, в который хотел зайти за пивом. Потом, подумав, решаешь, что сегодня ты будешь обидно трезв, как никогда раньше, так надо сегодня, так больнее. Не пойдешь домой, и будешь слоняться всю ночь по улицам города. Может, доедешь до ее станции, подойдешь к ее дому, постоишь под окнами, не смея думать, что за ними, но она там будет не одна…Больно плакать внутри себя без слез, такие «слезы» рвут на части, они обременяют тяжелым грузом. Она не твоя, она никогда не будет встречаться с тобой, не потому что в кого-то влюблена, она даже ни с кем не встречается, не потому что ей не нравишься ты. Наоборот, она первая призналась, что очень понравился ей…

Вы познакомились в интернете, на каком-то из сайтов знакомств. Ты долго рассматривал ее фотографию в анкете и решил испытать судьбу, а вдруг? Сначала долго не мог решиться написать. «Наверное, она с кем-то встречается” - думал ты и не ошибся. Через несколько дней она ответила письмом, где извинилась за такую заминку, объясняя ее тем, что не было денег на интернет, и сказала, что встречается с «уже не так любимым» парнем. Вы стали переписываться, без малейшего намека на встречу. Она попросила прислать фотографию, и, увидев ее, сказала, что ты очень понравился, но можно бы встретиться, ты солидарно поддержал ее, но пока вы только общались, перекидываясь по почте письмами, иногда забегая в чаты, и разговаривали в привате, от такого уединения, чувства разгорались с неописуемой силой, вас влекло друг к другу. С каждым днем вашей переписки, ты все больше уделял ей внимание, каждый день на работе и после, дома много часов в подряд вы заполняли существование друг друга. Так прошли две недели. Вы еще не разговаривали по телефону: ты боялся сорваться на полпути к ней. И только один раз, желая услышать ее голос, позвонил и положил трубку, услышав, заветное «Алё». Ты забросил друзей и знакомых, перестал появляться в своей обычной кампании. Она бросила ради тебя своего «уже не такого любимого». Только одна она всегда в мыслях, стихах и песнях, которые были посланы ей по почте и смс. Ты чувствовал взаимность ваших чувств, и вы каждый день мысленно были вместе, общаясь таким образом. Потом ты признался в любви, потому что смысл жизни начал казаться тебе пустым без нее. Она ответила взаимностью. Не имея больше сил держать себя на расстоянии друг от друга, вы решили встретиться.

Вчера было страшно ехать на встречу, вдруг она не примет тебя таким, какой есть, ведь она встречалась с парнем и может к нему вернуться по старой любви. В этом страхе прошел твой рабочий день, и предательская дрожь пробегала по телу, когда в переходе метро ты ждал свою любовь с красной розой в руке, теребя ее и, не зная, куда деть глаза. Она явилась, прилетела, приплыла, сложно как-нибудь однозначно было назвать ее походку, вся такая легкая и даже одежда у нее была легкая, несмотря на холод. Она писала как-то тебе в одном из писем, что любит свободу. Она - воплощение свободы и чистой непосредственности, сама подошла к тебе и, принимая подарок, посмотрела в твои глаза. Какая то искра промелькнула и погасла в затуманенном твоем сознании, а в ее глазах зародился свет и немного удивления. - Привет - ты, наконец, сказал первое свое живое слово в ее жизни, еще больше удивление и интерес во взгляде, который остановился на твоей одежде и потом на твоих глазах. Вы гуляли весь вечер и пол ночи, пили пиво, блуждая по улицам, по которым сейчас ты идешь. Ты говорил комплименты, твое желание обладать ею возросло в миллион раз, если такое возможно. «Влюбился…, влюбился» - судорожно стучало в голове. Ты обещал себе не влюбляться очередной раз после последней своей любви, тогда, когда вы долгое время жили вместе и думали пожениться. Но это совсем другое, здесь не понятно кто кем играет. Это жестоко, это жизнь. А пока была нетрезвость от выпитого и от нее, упоение, тем, что она с тобой, смотрит на тебя и…молчит.

Всю оставшуюся часть ночи, когда ты пришел домой, пытался ей дозвониться, напрасно, может, она спит? Нет, не может, она только пришла, смски не доходят, письма тоже. Упал, нет сил подняться, как будто кто-то невидимый сбросил тебя с твоей возвышенной радости на землю об камни, острые как лезвие, такое же, как лежит у тебя в рюкзаке. Его только один раз чувствовала твоя кожа, и ты везде носил его с собой, зная, что пригодится, оттого, что мир жесток и несправедлив, а ты, может быть, слаб, и не с кем разделить свои мысли, не от кого пополнить силы. Ты решил взять пиво в круглосуточной палатке, самоистязание организма большим количеством спиртного и звонками ей, борьба с потоком чувств, заглушающих все твои эмоции, продолжалась утром и днем сегодня.

Сегодня вечером, когда ты пришел на место вчерашнего свидания с ней и встретил своих знакомых, которых давно не видел. Среди них была ты…со своим парнем. Он грубо говорил с ней, держал за талию, к которой ты прикоснулся тогда всего один раз, когда, прощаясь, провожал до метро. И вот он теперь держал ее, не выпуская, она плакала и слабо пыталась отбиться от его рук. Ты сразу узнал его, видел это лицо на фотографии, которую она как-то прислала по почте, когда говорила про то, что уже не любит и расстанется. Только теперь он был пьян, может быть, также как и ты и прошлая привязанность сменилась неприязнью. Перед глазами закружились стены, и давно бы пора выкинуть недопитую бутылку, но есть какая-то непреодолимая тяга, когда уже пьян, но пьешь глоток за глотком, не ощущая больше ни вкуса, ни запаха того, чего пьешь. Темно, хотя горит свет, пронизывающая боль. Ее слезы режут больнее лезвия, которым ты опять будешь резать вены и скрывать за физической болью свою травму, капать на асфальт красными круглыми каплями крови. В истерике своей души, ты оттолкнул этого парня, не, помня себя от ярости и отчаяния, ты, нечаянно споткнувшись, упал перед ней на колени: «Я тебя люблю». Опять стены задрожали отблесками фонарей с потолка, он так отчаянно высоко, переход замелькал множеством лиц, кто-то крикнул что-то. Ее парень поднял тебя за воротник куртки, и, отведя тебя в сторону, со всей силы ударил по лицу. Первый…глухой звон в ушах замедлил твои движения, и тебя поволокло в пустоту, но кровь, хлынувшая из носа, заставила опомниться. Ты ответил ударом в живот…. Ты не помнишь, что было дальше, потому что в какой-то момент твое сознание погрузилось во мрак и переход, состоящий из освещения несколькими неустойчивыми фонарями и сумбурного гула человеческих голосов.

Твоя память вырывает кусками события той ночи. Вот он заносит руку для удара, бьет, потом еще и еще. Ты видишь, как он уходит, а она остается и стоит рядом с тобой, а ты мучаешься дикой болью: горит лицо, правая рука. Злости теперь уже нет, но есть, предчувствие, что, что-то должно быть.

Она убрала руки с твоих плеч, в ее светло-серых глазах еще не высохли слезы, она посмотрела тебе в глаза: «Мы не можем, и не будем встречаться». Второй… сильнее первого, в ушах загудело с прежней силой: Не будем? Не будем. Не будем!!! Душа кричала многоголосьем, полифонией, раскаленной сталью по проводам нервов, которые искрили и бросали горячие свои искры на измученное пытками сердце. Не надо дружбы, да и как можно с ней дружить теперь.

И вот ты идешь по дороге, уже зажгли фонари, и они беспощадно светят в глаза, осуждая за то, что ты оступился так жестоко, быть может, первый раз в жизни. Нельзя, нереально, ты не можешь дать себе отчет, в том, что тебя так влекло к ней, И зачем ты упивался безумной любовью к тому, кто никогда не будет с тобой? Ты помнишь наизусть ее адрес, сейчас ты дойдешь до метро, и скоро будешь там. И где-нибудь в темном углу будешь мечтать о ней, потом достанешь из рюкзака лезвие.… Около ее подъезда ты оставишь несколько капель крови, а она не догадается, что они - последнее послание не такое, как раньше: не по почте или смс. Она уйдет навсегда из твоих запутанных и тяжелых мыслей с привкусом железа. Но последней мыслью будут, слова, сказанные тебе о том, что она никогда не будет с тобой, не потому что в кого-то влюблена, она даже ни с кем не встречается, не потому что ей не нравишься ты. А потому что шлюхи не умеют любить.....