Демократия - это абзац

А что такое абзац - я позабыл. Да не в этом дело - абзац подождёт!

Наши космонавты произвели впервые в мире стыковку двух космических кораблей, и учитель рассказал об этом в классе. А на следующий день попросил учеников назвать фамилии космонавтов производивших стыковку. В классе поднялся «лес» рук. Когда ученики по очереди назвали фамилии космонавтов, руки опустились. Но Петя руку не опустил. Учитель удивился и спросил у Пети кого он имеет в виду. Петя уверенно ответил:

- Дядя Вася и дядя Коля.

Учитель обалдел:

- Какой Вася?! Какой Коля?!

Петя ответил:

- Наш и Ваш дядя Коля. Когда я уходил в школу, а папа вчера уехал в командировку, к нам зашёл дядя Вася и сказал маме, что он хочет с ней стыковаться. А она ответила ему, чтобы он подождал пока я уйду в школу. А когда я проходил мимо Вашего дома дядя Коля сказал дяде Володе, Вы его не знаете, что идёт стыковаться к какой-то там Маруське. Так что ещё два космонавта.

Учитель открыл рот, а потом закрыл, и торопливо сказал ученикам, чтобы они никуда не расходились, пока он не вернётся. И убежал. Но вернулся через десять лет. Отбывал сток в колонии строгого режима. Он очень хотел найти Петю, но Петя отбывал срок в детской колонии. И тут учителю не повезло! Невезучий был мужик. А вот Штирлицу повезло. Штирлиц ночью, в темноте напоролся на сук - и суки разбежались. Штирлицу-то повезло, - то были лисицы, а не волчицы. А вот учителю бы точно не повезло. Его бы «съели» волчицы, - а может быть к тому времени уже и одичавшие собаки. Жену-то свою учитель убил, да и своего друга Колю - тоже. А ведь у Коли-то была жена, а может быть и не только жена - и не одна! Одну, правда, убил учитель. Кстати, это его, учителя, и теперь уже бывшая жена. Но сколько ещё осталось, кто это знает?

- Так как же так?! Так, где ж?!! Мораль?!!!

А это не басня! Это наша, любимая всеми нами «демократия»! Мы её любим и никому не отдадим. Мы в ней живём, - как хотим. А вы если не хотите - не живите…

А, вообще-то, послушали бы лучше бы песню Тимура Шаова: «Частушки-пофигушки». Мы в ней, и с ней живём, - вот так! Жить хорошо! А не жить может быть - ещё лучше. Беда, а лучше смерть, пришла, так открывай ворота!

А вот ещё наша любимая, нами придуманная песня. Но что такое цикута мы не знаем, не мы это придумали, нам это подсказали для рифмы. Мы хотели вино или водку, но так говорят, лучше:

Попа лезет через рот
Эманацию даёт.
И она по всей стране,
Говорят даже в Кремле.
И орёт, как обормот:
- Пей цикуту - всё пройдёт!
 
А один из не наших, но почти родных нам, он-то шибко умный, сказал, что мы эту песню стибрили у Тимура Шаова. Мы же спросили, а что такое стибрили? Он нам объяснил, что это значит позаимствовали. Мы удивились…, а почему? А он сказал, что у одного великого полководца украли лошадей, когда он переправлялся через реку Тибр. Вот оттуда и пошло слово стибрили. А один, тоже шибко умный, но наш, спросил его, что у этого полководца сп…, экс…, экспро…, то есть, кажется, экспроприировали. Так, вроде? Когда он осаждал город Пизу? Мы ахнули, вырубились, а потом постепенно оправились…, надо же… мы такое слово и за десять лет по слогам не выучим. И спросили у нашего, того, что тоже шибко умный, что это за слово эспо…, эспри…, экскреммен…? А ладно…! Провались оно всё пропадом и экрем… или как его там…! А он сказал, что мы тупые, как сибирские валенки…, а мы обиделись, что тупые… и почему валенки…?! А, он совсем нас обидел…, сказал, что мы способны только разворовывать наши заводы и всё, что плохо лежит. И потом всё это продавать за границу. И это всё, что мы умеем…, но его перебил один из наших, тоже заграничный торгаш, и сказал, что он вспомнил, что в этом городе Пизе есть ещё Пизанская башня, но он о ней ничего не знает. Тот первый наш, объяснил ему, что башня эта уже не одно столетие падает, но упасть никак не может. А почему она не падает, он не знает. И на этой башне ещё Галилей проводил свои опыты, был такой итальянский учёный, которого чуть не сожгли инквизиторы. И тут мы увидели, что тот не наш куда-то исчез. Так мы и не узнали, что произошло, когда полководец осаждал город Пизу. А нашего первого мы избрали генералиссимусом, но он быстро спился и по-пьянке повесился. Тогда мы хотели избрать генералиссимусом второго нашего. Но он наотрез отказался, и сказал, что ещё немного хочет поторговать, да и пожить тоже.

- Эх, вы пофигисты. Живёте и, возможно, даже радуетесь - пока не помрёте. Так ведь, как вы живут, а потом, подыхают дикие животные.

- А вы-то как живёте? Только хлеб жуёте. Или таких же, как вы сами без соли грызёте? Молчите? Ну, как хотите!

Но так живут и думают пофигисты, а мы цыгане не сеем и не пашем…, а поём песни для наших любимейших и очень нами уважаемых финансистов и олигархов. Они-то за наши песни платят нам громаднейшие деньги, их-то у них «куры не клюют». Например, вот такой куплет из одной, но самой любимой ими песни:

Всюду деньги, деньги, деньги,
Всюду деньги господа.
А без денег жизнь плохая
Не годится никуда.

А ведь нас цыган, тоже называют пофигистами, а за что? Мы всегда так жили и всегда только так и живём. А они-то, кто нас так называет, они же тоже не работают. Они же только всё покупают, а потом продают и за счёт этого и живут. А то дурачье, которое работает не известно для кого и для чего - влачит жалкое существование! Не понимают они смысла жизни!

Но так думают цыгане. А вы-то об этом как, или что, вообще-то, думаете? Оно, конечно, если думаете…, а может быть, ничего не думаете - так и я то ж…

Всё выше написанное, конечно же, дикость, а точнее тупость на грани фантастики! А где же реальность? А кто её знает, где она потерялась. Её ведь днём с огнём не найдёшь. Но это всё, наверное, мне только кажется…, так что ж вокруг? И что на самом деле?

А может - то, что дальше? Поэтому, ещё одна перефразировка одного куплета из песни Тимура Шаова:

Не растрачивай ты жизнь по мелочам.
Будешь спать, спокойно по ночам.
Ты кредиты в банках не бери.
Пока тихо, лихо не буди!

А у вас потому-то и на душе неспокойно, потому что реальность потерялась и найти её нет никакой возможности. Да это, в общем-то, и понятно, а потому:

На глазах пелена,
Вдали облака,
А ближе туман
И - ни-фига!

Совсем как у Владимира Семёновича Высотского:

Не потеряй веру в тумане!
И сам себя не потеряй!

А можно и по-другому, из его же песни:

А ковёрный самолёт
Сдан в музей за прошлый год,
Любознательный народ
Так и прёт.

А теперь опять Тимур Шаов:

Стол пока что не горит,
А посошок уже разлит.

А, вообще-то, - гори всё огнём! Больше мы малярничать не пойдём! - а это уже Александр Галич.

Посошок разлит и выпит.
Стол качается, дымит,
Ножка у него горит.
Хата вся уже дымит!
- А нам по-фиг! Пусть горит!
На завалинку садимся
Со старушками болтать:
Да былое поминать!

- А кредиты?!

А у нас, их нет, как нет, и гори они огнём!
И больше мы малярничать не пойдём!
А будем акции скупать,
И Газпром наш поминать.

На этом разрешите откланяться,
А может быть и в чём-то покаяться.
Оно всегда так получается,
Когда все анекдоты вместе собираются.

Всё выше написанное это «бред сивой кобылы»!

А действительно, всё нас сейчас окружающее, не есть ли оно, а вернее, он - тот самый бред. Бред наш родной и привычный!

А, вообще-то, после такого сочинения, а может быть и «извращения», такое мерзкое состояние, что его и описать сложно. Чувствуешь себя как парнокопытное на тонком льду. Копыта во все стороны разъезжаются, а лёд, вот-вот под копытами провалится!

5 декабря 2016 года.