Это не горе и это не счастье, но это есть, - осень пачкает душу кровавым златом, отрезвляя ответом, сбавляя спесь, - скоро, мол, распадешься на атомы. Будни сонно таращат глаза, юность хлопнула дверью, оставив лишь адрес, и диктуют сверху: - «Базар, чемодан, вокзал…» и огрызок мечты, оболочка, абрис на столе, хлебных крошек россыпь, пара капель на дне и вопросы, вопросы – не счесть. Старый горн прохрипит пионерский, и «битлы» запоют и, распятый в осень, я весной непременно воскресну. Потому что это не горе и это не счастье.
Просто так есть.
Так есть!
© Copyright: Петр Скорук, 2016
Свидетельство о публикации №216122800336
Свидетельство о публикации №216122800336
Рецензии