Стаж -57 лет

Удивительно! Ровно через три дня наступит 2019 год. А 2016 год был годом моего пятьдесят пятого года литературного творчества! Пятьдесят пять лет я бился над одной проблемой - стать писателем или поэтом!
И чего я добился?
Скажу прямо - ничего!
В Советской России бездарные поэты печатали бездарные стихи. Талантливые стихи было нельзя опубликовать. Помпезные можно. Фельетоны можно было опубликовать. если в них не было конкретных фамилий и имён. Медведь, там, лиса, волк. Заяц всегда страдал.
Публицистику я печатал в многотиражке и заслужил звание подозрительного субъекта.
Предложили больше рисовать картины. Стал рисовать картины. Но и здесь все места были заняты. Как оказалось, один был номенклатурный художник, у другого был брат - судья, у остальных были московские дипломы.

Страна поменялась. Поменялась-то в Москве. В остальных местах как была Советской республикой, так ею и осталась. Невозможно же поменять Россию в целом, если все Руководители остались на прежних местах! Они раньше были друзья народа, а тут стали Правители народа. Раньше были Коммунисты, а тут стали единороссы.
Итак, при советской Власти за выступления в печати я получал откаты. В заводе моя зарплата докатилась до трёхсот рублей в месяц. Жить бы да радоваться.
А писать стихи хочется! Писал в стол. Так, наверно, многие делают. Потом в художники подался. Что делать, если таланты так и прут!
Поработал художником, но как-то не рассчитал свой подъём вверх. Выгнали из художников ввиду сокращения штата(!)
Стихи писать в стол не мешали.
А страна мчалась на всех парах в капитализм! Зацепило! Кем только не поработал!
Про чистое искусство только не забывали художники в девятнадцатом веке при царе.

При Президенте художнику место только у метлы и лопаты. Поработал столяром, дворником, сантехником, электриком.
Непрерывно мазал пейзажи, писал стихи. Всё это складывал одно на другое в квартире. Чего добился? Пенсии.
Хожу по квартире боком. Нельзя задеть картины, нельзя столкнуть кипы стихотворений и прозы. Нельзя жить в такой квартире!

Появилась здравая мысль - прекратить писать прозу и стихи в макулатуру моей квартиры!
Страна воюет, ей это всё не нужно. А что стране под именем - Россия нужно?
Война никогда не закончится. Населения земли родилось на много миллионов больше.
Воевать надо до уменьшения этого населения на энное количество особей.
Количество не оговорено ни с богом, ни с дьяволом. Значит - бесконечно.

Картины так и так - утонут. Ведь, будет непременно - потоп!
Стихи уйдут в те же волны.
Но кто-то же останется? Кому-то понадобится не забыть русский язык? Ведь, он является основой всех языков земли!
Вспомним несколько английских слов. Виски! Виски это - самогон. Высший градус крепости! Виски - высший! Раша - раса!

Всё перечислять я устану. Ни к чему это. Скажу одно. Платить стали в капиталистической России выборочно. За спортивные достижения, за боевые действия, за звёздность на эстраде. Писатели как были в СССР в штучном варианте, так и остались в нём. Когда по телевидению объявляют - писатель такой-то, удивляюсь, что совсем этого писателя не знаю!

Я же не заслужил даже того, чтобы меня знала эта копеечная Удмуртская Республика! Иду по улице, никто не видит меня в упор! Я же - человек-невидимка!
Я вспоминаю Эдгара По, американского писателя. Он там, в Америке, в чём-то был замешан и избегал публичности. Писал, конечно, под псевдонимом. Печатался вполне успешно.
Может и мне псевдоним повесить себе на грудь? Вдруг дело пойдёт!

Декабрь