Начало

Люблю "Сновидные истории" Шелтопорога (http://proza.ru/avtor/shelt&book=2#2), и, вдохновившись ими, начинаю свой цикл. Думаю, название говорит само за себя, откуда эти истории.:)

                "Так чем же кичишься,
                Что резво так празднуешь?
                Ничтожно твоё торжество...
                Зачем в этом мире,
                Да мире неназванном,
                Зачем ты живешь, существо?" (с)"Пикник".

Ослепительно-яркие цвета: зелень хвои, синь моря и коричневые скалы.

Я никогда не была в этом месте. Но сейчас чувствую себя здесь вполне уверенно. Кажется, это поход, и я пришла сюда с группой, и пока у нас привал. Почему-то никто не разбредается по окрестностям, все кучно ждут момента завершения привала, на фоне - ощущение, что здесь ходить небезопасно.

Но ведь так много времени в запасе. И вот уже я иду, продираюсь через небывалой густоты растительность, какие-то вьющиеся лианы, узорчатые листья, но при этом густо сдобренные севером: мох, мох, мох и хвоя. Я очень радуюсь мху и хвое, как старым знакомым, с которыми давно не виделась, и тут неожиданно нахожу... многоэтажный дом.

Скалы, по которым я шла, как раз на одном уровне с его крышей, вернее, тем, что от нее осталось, и теперь я иду по крыше. Похоже на самую обычную хрущевку, но давным-давно покинутую и забытую по неизвестной причине. Стены ее наполовину разрушились, из них торчат металлические прутья, потолки провалились, от дверей и окон уже давно ничего не осталось, а вместо пола - ковер из мха и листьев под ногами. И мхом же покрыты остатки стен и арматуры. Одну за другой я прохожу комнаты, одной из стен нет вовсе, вместо нее вид на море и скалы далеко-далеко внизу, а вокруг - бескрайняя, пышно-зеленая, наполненная кипучей жизнью тайга. И так пронзительно-ярко светит солнце в этот то ли весенний, то ли летний день, что очертания моря, деревьев и скал чуть расплываются в солнечной дымке. Но вместе в тем прозрачная прохлада цветов, линий и форм - севером, севером до краев наполнено это место.

Я прохожу в самую последнюю, крайнюю комнату, дальше уже нет пути, осыпался пол и пол ногами пропасть. Сажусь на мох и свешиваю ноги над обрывом, смотрю на далекую  бухту в прозрачном мареве солнечного дня, и тут меня настигает оно.

Кто ты, человек? Кто ты в этом мире, если творение рук твоих, на которое ушло столько времени и сил, даже не одного человека, а многих, вернули в небытие силы природы всего за несколько лет? Вот этот дом, где я сижу сейчас, и от которого почти ничего не осталось? Кто ты - против этих лесов, морей и гор? Просто крошечная песчинка, кричащая о своем мировом господстве. Но это всего лишь лепет, человека сотрет с лица земли природа, неотвратимо и навсегда, останутся только металлические штыри в чаще леса, в память о том, что здесь когда-то стояло здание, а потом исчезнут и они. Все так же будет лес, будет море, а человека не будет. И не наоборот, как человеку хотелось бы думать. Как хотелось бы ему поверить в то, что он важный и от него что-нибудь зависит, быть может, потому, что чувствует, как на самом деле мал? Но ведь и я - человек? Я тоже хочу поверить, кручусь в своих радостях и бедах, как будто это имеет значение. Но на фоне этих скал, которым века, выглядит смешно даже всё человечество с его радостями и бедами, а как выглядят тогда мои собственные, да и вообще, вся моя жизнь отдельно взятого человека? Имеет ли они значение, которое я им придаю? Имеет ли значение вся моя жизнь?

Нет.