Письмо

Восемь лет в темноту глядеть
И просить, выжидать ответ,
В звёздах видеть "её глаза".
А глаза всё меняли цвет...

К полюсам тянулись ручьи,
Водопады ненужных снов.
Пуля вышла сквозь сердце вон,
Изменив меня до основ.

Смерть есть символ чужих путей,
Свой найти тяжело во мгле.
- Вот бы встретить такую же, как...
Будто я! - только в зеркале

Миллионами острых звёзд
Разлетается сон чужой.
Восемь лет - миллионы слов.
Забери меня, милый, домой.

Помнишь ту, которой была?
Может, что-то еще - внутри.
Залечи мой смертельный ожог.
Пулю вынь и следы сотри...

Убаюкай меня теплом...
Да, теперь я боюсь темноты,
А ещё я боюсь признать,
Что не знаю, где ты, кто ты.

Распечатай моё письмо
И не лги, что оно - как бред.
Не внушай себе, что меня
Может, не было, может, нет.

Ты ведь годы выл в пустоту
И боялся её, как огня.
Ты, конечно, тогда не знал
То, что ждёшь письмо от меня...

Ну, а я стою на снегу...
В черном платье. Словно вдова.
Ветер треплет мысли мои.
Ослепительна синева.

Чёрный волк у моих ног
Всё твердит про закат дня.
Не опустится вещий мрак,
Пока ты не найдешь меня...

И, предчувствуя поцелуй,
Я сквозь веки увижу свет.
Хорошо, что горести - сон,
Счастье ж нам - до конца лет.

Хорошо, что умеем ждать,
И что верится вопреки.
Что вернет нас с другой стороны
Просто трепет родной руки.

29 декабря 2016