Юность без войны

Мы были такие счастливые! У нас была юность без войны.

Она плакала тому, что ёлка не такая нарядная, как в прошлом году, и что надо ещё красить ногти. Крупинками капали с глаз белые слёзки. Я же, просыпаясь каждое утро, думал, что ещё нахожусь во сне, и долго грелся мыслью о том, что повторного пробуждения - уже в другом мире - не будет. Что всё вокруг настоящее, и на кухне закипает настоящий чайник, который поставил не я... какой он - другой мир, я не задумывался: знал только, что тот мир, в котором я просыпаюсь, для того, другого мира - недосягаемая, наивная мечта, как сны о детстве.

- Представь, - хотел сказать я ей, но не сказал. - что тебе уже семьдесят и что ты утомилась жить, и вдруг, на смертном одре, к тебе явился ангел и предложил вернуть тебя в твои восемнадцать, в тот вечер, когда ты наряжала ёлку и плакала тому, что скоро станешь совсем старой. Представь, что он предложил тебе прожить заново, но только забыв всё - ты же иногда мечтаешь, чтобы так можно было сделать с любимыми книгами или фильмами... и вот ты здесь, посмотри: и я с тобой.

Но я не сказал, и не потому, что боялся расстроить её. Я заглянул в её глаза и понял, что она плачет не по ногтям и коротким каникулам, а тому, что уже это представила. Давно и очень хорошо.

В этот самый момент, где-то в другом мире, кто-то видел нас во сне, сне о счастливой юности без войны.