fremde

Плетусь неспешно по улице, озираясь по сторонам, точно странник, по воле случая забредший в незнакомый город. Забавно, но ведь знаю здесь каждый переулок, а чувство отчужденности никогда не покидает. Всякий раз, оказываясь на суетливых улочках этого города, чувствую себя пришельцем. Подтаявший снег мерзко хлюпает под подошвами…

Замедляю шаг, почти останавливаюсь. Кто-то обгоняет меня, небрежно толкнув плечом. Видно, куда-то очень торопится. Интересно, куда?.. Только теперь замечаю, что он здесь такой не один. Тут и там в разные стороны спешат люди. Куда, спрашивается, мчатся? Окончательно теряюсь в гуще толпы, чувствуя легкую панику. На мгновение закрываю лицо руками – становится легче. Кто-то вновь толкает меня в бок. В этот раз уже гораздо сильнее. Недовольное бормотание раздается прямо под ухом. Оглядываюсь по сторонам – уже и неясно, кто это был: сморщенная ли старушка с хозяйственной сумкой в руке или же хулиганистого вида мальчуган с потрепанным рюкзаком, съехавшим на одно плечо. Понимаю, что стоять посреди улицы лучше не надо. Иду по тротуару под то же мерзкое хлюпанье грязного месива, когда-то, верно, существовавшем в виде причудливого скопления пушистых снежинок.

Улицы тем временем становятся все оживленнее. Ощущаю легкую дрожь в ладонях - странно, ведь на улице совсем не холодно. Хм, нет, холод этот не снаружи. Среди рутинного городского шума внезапно улавливаю тихие гитарные переборы. Иду на звук, точно влекомый сверхъестественной силой, и вскоре оказываюсь у обшарпанного газетного киоска, подле которого паренек лет шестнадцати слегка хриплым то ли от холода, то ли от пагубных для здоровья пристрастий напевает неразборчивые строки. Спешат мимо прохожие, кто-то хмыкнул, мимоходом одарив несчастного уничижительным взглядом. Бросаю в молящий о помощи раскрытый гитарный чехол завалявшуюся в кармане мелочь и тоже ухожу прочь.

Отчего-то на душе становится гадко и тошно. Делаю глубокий вдох и вновь продолжаю свою неспешную прогулку. Повсюду провода, провода… Видят ли люди за этими проводами небо? Хотя кому какое здесь до него дело? Кто-то в очередной раз толкает меня в бок, проходя мимо.

- Господи, ну глянь на себя! Весь чумазый, как трубочист! Горе мое! Больше гулять не пущу!

Круглая, точно воздушный шарик, женщина тащит под руку маленького мальчика, измазанного с головы до ног непонятной грязновато-серой субстанцией, попутно сердито изливая на него гневные вербальные потоки. Перевожу взгляд на «провинившегося»: повесив голову, мальчик удрученно кивает, видимо, признавая свою вину.

На расстоянии полуметра от меня проскальзывает беззаботно воркующая парочка. Веселый хохот обрывается звонком мобильного телефона. Становлюсь случайным свидетелем чужой беседы.

- Да, милый, я еще не дома. Мне пришлось забежать в офис подписать документы, буду через час, - щебечет в трубку едва ли смутившаяся девчушка.
Разворачиваюсь на сто восемьдесят и иду в противоположном направлении. И почему же к горлу подкатывает тошнота?

Ноги слабеют, и я почти падаю в грязную кашицу снега, как кто-то подхватывает меня.

- Эх, пьянь! И сколько ведь вас таких подбирают потом под забором! - крепко сбитая бабка гневно сверлит меня взглядом.

- Спасибо, - бормочу я и стремительно удаляюсь, не имея ни малейшего желания слышать ее брань.

Порывы ветра блуждают где-то между ребрами, заставляя как можно глубже кутаться в пальто.

Растираю озябшие руки и начинаю шмыгать носом. Что же это такое?! Аллергия? Грипп? Насморк? Очевидно, пора домой.

Стайка шумных девочек проплывает неподалеку. Белобрысая куклоподобная особа что-то увлеченно рассказывает своим подругам, плетущимся по сторонам, активно жестикулируя руками.

- А завтра мы идем в кино. Да, вип-зал, само собой, - доносится ее немного писклявый голос.

Грустно ухмыляюсь и прошмыгиваю мимо.

"Совсем немного, еще пара остановок, и я окажусь дома", - успокаиваю я сам себя. "Глупо, как же глупо! Взрослый человек, а ведешь себя как одичавший ребенок!" - шепчет мне внутренний голос. Игнорирую его и ускоряю шаг.

Тем временем на бешеной скорости пролетает автомобиль. Не успеваю разглядеть ни марки, ни цвета, лишь замечаю на брюках уродливые брызги. Пытаюсь оттереть, но измазываю грязью руки и окончательно порчу картину.
 
"Скорее домой, скорее-скорее!" - тороплю я сам себя. Вымокшие насквозь ноги плетутся неохотно, то и дело шаркая ботинками об асфальт.

Угольно-черные птицы тут и там разрезают небесную гладь.Чувствую себя не в своей тарелке, а быть может, и не на своем столе, даже и на не своей кухне. Удивляюсь бредням, постепенно зарождающимся в сознании. Ускоряюсь.

Вот и заветный дом. Боже, как же я рад вновь оказаться тут. Запираю дверь с внутренней стороны и наконец выдыхаю, ощущая, как постепенно прихожу в себя. В n-ый раз зарекаюсь покидать пределы своего пристанища и ругаю себя, все еще не понимая, за что же именно.