Тише мыши
Вернулся в дом, затопил печь и весь день провёл в библиотеке, выходил только варить кофе. Протирал пыль и поправлял книги, листал пожелтевшие от времени страницы. Засыпал тревожным сном сидя в кресле под портретом моей бабушки, почившей ровно двадцать лет назад. Когда проснулся в очередной раз, на улице было совсем темно. Лениво выбрался из уютного кресла, снова сварил кофе. Стал копаться в старом шкафу, нашёл там свитер крупной вязки, такой — с высоким воротником. Натянул его на сонное тело. Вот, в чём прелесть таких вещей — спустя десяток лет они спокойно налазят на тебя.
Зачем я сюда вернулся?
Вышел из дома в чёрный вечер. От снега не осталось ни следа. Голые тополя и мокрый асфальт в оранжевом свете фонарей. Побрёл знакомой дорогой. Прятался в воротник пальто от редких прохожих. Сворачивал в переулки. Руки замёрзли. Дошёл до полуострова. Ржавое колесо обозрения висело над голыми деревьями. Увидел под ногами бумагу. Написано “Удачи", пригляделся — “Уходи”.
Зачем я сюда вернулся?
Сделал крюк и оказался на окраине. Температура упала. Лёгкий мороз колол кожу. Где-то растопили печь и я остановился, полной грудью вдыхая дым. Как он был приятен! Зачем я сюда вернулся? Выйти затемно, пройти эти несколько улиц, остановиться и подышать дымом. Попрощаться. С этими улицами, этим городом. Юностью. И жить дальше.
24 октября 2016
Свидетельство о публикации №217010101676